– EL PESO DE UN MISMO NOMBRE –
El viernes se acercó la rubia a mí, el sábado me acerqué yo a ella y el domingo nos encontramos.
El viernes se acercó la rubia nadando hasta mi rincón de la piscina y tocándome el hombro y me dijo:
– ¿En serio eres taxista?
– Sí.
– ¿Y escribes para 20minutos?
– Sí.
– Tengo un amigo que también trabaja ahí. Se llama José María, ¿le conoces?
– Sí.
– ¿Sabes decir algo más que «sí»?
– Sí.
Y en esa pose, con las manos apoyadas en el bordillo y chapoteando las piernas bajo el agua, comenzamos a hablar de libros.
Su género era el terror. El mío, el miedo:
– Terror y miedo es lo mismo – me dijo.
– No. A ti te gustan los libros de terror. A mí me dan miedo los libros que me gustan.
– No entiendo.
– Un buen libro es capaz de convertirte en cualquier cosa sin quererlo porque te arrastra. Un buen libro te plantea preguntas que nunca antes se te habría ocurrido formular por ti mismo. Son esas preguntas las que aterran; y por encima de esas preguntas, tus respuestas…
– Me pasó con «1984».
El sábado me acerqué a ella en la playa. Estaba sola, leyendo «La conjura de los necios» de John Kennedy Toole:
– ¿Sabías que el autor de ese libro se suicidó antes de ver publicada su única obra? – dije sentándome a su lado.
– ¿Ah sí?
– Enchufó una manguera al tubo de escape de su coche, metió el otro extremo por su ventanilla, y puso en marcha el motor.
– ¿Por qué se suicidó?
– Porque nadie quería publicar su libro. Fue su madre quien, después de muerto, consiguió que un editor lo leyera. Luego, ya ves, el libro se convirtió en un auténtico éxito de ventas.
– ¿Moraleja?
– Si quieres que te escuchen, muérete.
La conversación se alargó hasta bien entrada la tarde. Hablamos de la vida vivida, de la vida por vivir y de la vida después de la vida, del poder de la imaginación y de la cantidad de cosas que te puedes encontrar varadas en el fondo del océano.
El domingo nos encontramos en el Market: ella comprando naranjas para hacerse zumos, yo comprando limones para darle un toque de sabor a mis cubatas.
– Llevamos dos días hablando y aún no sabes mi nombre.
– No me interesa saberlo.
– Me llamo Beatriz.
– ¿Cómo?
– Beatriz.
– ¿En serio?
– ¿No decías que no te interesaba saberlo?
Pagué mis limones y me marché. Beatriz era el nombre de las dos mujeres más importantes de toda mi trayectoria cardiaca. La Beatriz que dibujaba corazones en las lunas de mi taxi (aprovechando la nieve del invierno) y la Beatriz del pasado verano que luego vino a Madrid en mi busca.
Quise a las dos con locura, pero a destiempo: El invierno estacional de la primera coincidió con mi verano interior, y viceversa. Pensé que quizás la rubia conociera esto, que se tratara de una broma por su parte (en la contraportada de mi libro aparece la dirección de este blog; pudiera haberlo ojeado y extraído de él mi obsesión por ese nombre para apropiárselo y jugar a ser otra Beatriz más).
Dejé los limones en mi bungalow, me acerqué a su caravana y me escondí detrás de unos arbustos. Veinte minutos después la rubia salió con su padre y se marcharon los dos en dirección a la piscina. Entonces entré en su caravana (la puerta estaba cerrada, pero la ventana no: metí la mano y abrí el pestillo) y me dispuse a buscar su DNI.
Sobre una de las camas encontré una mochila roja, revolví su contenido y ahí, entre botes de crema, un neceser y un cargador de móvil, encontré su cartera. La abrí, saqué el DNI y leí: Beatriz G. L. No mentía. Aquel era su verdadero nombre. También aproveché y comprobé su fecha de nacimiento: 16 de Agosto de 1990.
En esto entró el padre y me pilló con el DNI de Beatriz en la mano. Sin mediar palabra se abalanzó sobre mí y comenzó a darme puñetazos y patadas por todo el cuerpo. Yo adopté la táctica del bicho-bola (me tiré al suelo con las piernas encogidas y los brazos sobre la cabeza). Luego perdí el conocimiento.
Abrí los ojos en mi mismo taxi. Conducía Roger.
– Menudo susto nos has dado.
– ¿Es mi taxi?
– Sí. Mi furgoneta apenas tenía gasolina. Te llevo al hospital. Necesitas unos cuantos puntos en esa cabeza loca que tienes. ¿Qué demonios hacías en la caravana de Esteban?
– Lo mismo que tu mujer en mi bungalow: Husmear – dije palpándome el cráneo. Me lo habían vendado.
– ¿Y qué hacía Leyna en tu bungalow?
– Leer mi relato.
– ¿El de «Todos somos Norman Bates»? Si te soy sincero, no me gustó demasiado.
Llegamos al hospital y cuando el traumatólogo (o el neurólogo, no sé) me dijo que tendría que pasar allí la noche, le dije a Roger que se marchara. Se marchó en mi taxi, quiero decir. Nunca nadie había conducido mi taxi antes. Me sentí raro más por eso que por el dolor en las costillas, la cabeza y el resto del cuerpo. Me costó dormir en aquella cama dándole vueltas al asunto. Alguien que no era yo había conducido mi taxi. Virgen Santa.
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Cómo te repites con tus invenciones! Ya es la tercera vez que alguien entra en un bungalow sin permiso…
17 agosto 2010 | 12:38
Lo raro es que no te esten pateando todavía, yo todavía te estaría dando.
En los campings reina el buen rollo y tu no paras de intenar cargartelo invadiendo el espacio de los acampantes.
Insisto, te dieron poco
saludos
17 agosto 2010 | 12:43
Por cierto, es curioso, pero parece que en ese camping todos los bungalows las cerraduras rotas… jejeje…
Y no cuela que como es un camping hay confianza y nadie cierra la puerta con llave al salir. Que aquello más que un camping parece una casa de…. damas de moral dudosa. XDXDXD
Lo siento, pero es un fallo en el relato. Aceptable para un blog chorra como este, pero si pretendes colarlo en una novela más te vale currarte la ambientación un poco más.
jejejejeje
17 agosto 2010 | 12:49
Acabo de llegar de Cadaqués : dos días de relajación y lectura ( biografía de Archie Shepp : me ha abierto los ojos : el compromiso del señor Shepp con la cultura africana, a todos los niveles intelectuales se me antoja la fecha muy anterior respecto al nacimiento del Spoken blues… y he de modificar mis coordenadas, grandísimo hijoputa)… y me ha acompañado mi hija pequeña : también a resolucionado sus deberes de verano…
Y ahora vulñevo a estar de paso pa la comunidá valenciana en cuanto pasen esas tormentillas típicas de aquella zona en estas fechas, apurando la playa para pillar fuerzas para la primera semana de septiembre… y lo cierto es que me he pasado por aquí todos los días… no quisiera ser injusta : sigo leyendo tus vacaciones imaginarias o no : me divierten a pesar de encontrar algunas contradicciones no demostrables.
Saludo
17 agosto 2010 | 12:57
Simpulso, podrías poner algo de terror para hacer la historieta más divertida jejeje. Igualmente seguiré leyendo tus relatos, que aunque no son muy originales si que enganchan y me evado un poco del trabajo durante 5 minutos.
A ver si consigues pasar los 9 círculos del Infierno y rescatas a tu Beatriz ;o).
Salud!
17 agosto 2010 | 13:11
Lo correcto, valiente, honesto y lo que más te aportaría estoy segura que es que hables con el padre para pedirle disculpas por haberte colado en su bungaló, pero sin perder la dignidad ya que el tb se ha equivocado pegándote la paliza de tu vida. Pero aclara tu parte.
17 agosto 2010 | 13:28
Bueno, eso es lo que yo haría desde la distancia y lo que, teóricamente, me parece que deberías hacer.
17 agosto 2010 | 13:32
Ya te dije yo que entrar en tiendas de campaña o carabanas es allanamiento de morada por considerarse una propiedad privada y por ende, es un delito…amen de que las posibilidades de que te partantan la boca (merecidamente, por cierto) son mas que preocupantes…
Ahora, ya sabes a drogarse legalmente y yo que tu y con la que estas liando en el camping me volvia pa´ madri corriendete…eso si Roger no ha vendido tu taxi
17 agosto 2010 | 13:57
Es la primera vez que escribo, me encanta tu blog y me gustaria mucho leer tu libro, dime donde lo puedo conseguir, te leo a diario y estoy enganchada.
Por cierto sigue asi… no me refiero a que te dejes pegar… portate bien y disfruta de la vida. Besos y abrazosss.
17 agosto 2010 | 15:39
Para mi que Esteban no es su padre, sino un amante cuarentón…
17 agosto 2010 | 16:04
…por cierto…danos una respuesta clave para l@s k te leemos: la resonancia magnética o el scanner han salido bien??? O a partir de ahora, tras el golpe, se te puede pirar todavía + la olla 🙂
17 agosto 2010 | 17:00
La felicitaste ayer por su cumpleaños¿¿?? Para el que diga que es menor de edad…. ayer cumplió 20 asi que no era menor de edad…. os lo digo yo que solo soy unos meses mas grande que ella *^_^*
17 agosto 2010 | 17:11
Anda que no te gusta meterte en jaleos, jajaja
http://www.irmedeviaje.com
17 agosto 2010 | 17:15
Otra BEATRIZ?… JA!…
Cada vez suena mucho mas falso todo… de verdad…
FOTOS… QUEREMOS FOTOS!…
17 agosto 2010 | 17:21
A ver, yo me encuentro a alguien en mi casa y saco la escopeta, ni pregunto. Es lo menos que te podía pasar. Estás fatal del coco.
Por cierto, ayer era su cumple: ficción blogera?
Toda esta historia es muy rocambolesca..
Otra cosa: su nombre no te interesa, prefieres llamarla «la rubia»….no comment.
Mejorate, pero tambien del coco!!!
17 agosto 2010 | 17:27
… es lo que haría todo el mundo, sí.
17 agosto 2010 | 17:30
Seguro que tu intención primera era decir que ayer cumplía 18 pero te pareció demasiado poco creíble (aunque bien se ve que TODO es inventado) y al final dijiste que naciera en el 90. O puede ser que te confundieras y realmente querías decir 92 por que lo de que ayer fuera su cumpleaños te lo inventaste por algo supongo, igual simplemente para hacernos creer que es todo verdad. Hombre no hay nadie tan tonto como para creer tus historias.
17 agosto 2010 | 17:49
¿Estas historias son reales?,
17 agosto 2010 | 17:53
Pues a mi me encantas Dani soy una 20añera y rubia como tu Rubia de ensueño y nose como estaras pero ya estoy deseando que subas otro relato me he enganchado hoy a ti quizá por curiosidad o quizá por aburrimiento pero me has enamorado además ya tengo encargado un ejemplar de tu libro, como del sur estas? Hablando de playa por desgracia mia creo que por Sevilla no
17 agosto 2010 | 18:18
Ya ves como se las gasta Esteban!…Pero lo tuyo es de juzgado de guardia.
Mira que eres cotilla y fisgón.
17 agosto 2010 | 20:27
Ay fillo, hay que ver que mal pensados somos todos oyesss! Yo la primera, que ya pensé que el padre te había pillao dándote el morro con la Lolita y que la Lolita no pasaba de los quince.
Pues nada oyesss! ahora que decida ella, que con 20 añines ya sabrá si le gusta o no el escritor taxista o el taxista escritor. Antes entérate que es lo que tiene con el Jose María, a ver si salís a tiros en el 20M y una no está para salir corriendo, que hoy estoy matá.
Ya lo dije el otro día, la diferencia de edad es una bobada mientras las dos personas sean capaces de pensar y discernir. Así no hay trampa ni cartón.
Cuídate mucho Danielín y que te hagan unos mimines las enfermeras.
Juan un beso fillo.
17 agosto 2010 | 21:01
Después de darle vueltas y vueltas al nombre de Beatriz, se me ocurre esto : Zirtaeb ( que en hebreo viene a significar : » la cansina de todos los veranos » ).
17 agosto 2010 | 21:03
Para que te escuchen te tienes que morir, cierto, cuantos cabrones en vida en el velorio han sido una gran pérdida por lo buenos que supuestamente eran vivos.
Que cosas, que cosas y cuanta hipocresia.
Querido que te escaneen bien el golpe de la cabeza, los calores producto del fuego de los tejados metálicos son fatales pera esas cosas, haber si te va a poner caliente el cerebro y vas a tener que recordar el pretérito perfecto del verbo Beatriz.
Un besito y te me cuidas.
17 agosto 2010 | 22:14
» Ya lo dije el otro día, la diferencia de edad es una bobada mientras las dos personas sean capaces de pensar y discernir. Así no hay trampa ni cartón»
Oye Lugones… si quieres te copipego tu discusión conmigo un día en ca la chapa… yo hablaba de que en realidá la edad no importaba… y tu hablabas de que era practicamente imposible que un hombre se enamorara de una mujer mayor que él, recuerdas?, te refresco la memoria? : » habiendo mujeres más jovenes»… pero lo cierto es que cada día me encuentro con ejemplos de mujeres que están con hombres más jovenes : y tan campantes, «pensantes y discernientes», los dos.
Sabes?… creo que les he pillao el truco a las cincuentonas ( y a las que les queda nada y menos para serlo)… es el truco del almendruco : » las cincuentonas no gustamos, por nuestros muertos que las cuarentonas tampoco «… basicamente se trata de «arrastrar al fango de la desilusión» consigo al personal antes de tiempo y sólo después de haber disfrutado una misma de la contradicción, lo sé por mi hermana mayor que hace 4 años que ingresó en el gremio… anteriormente estaba convencida de que gustaba a los hombres más jovenes y de hecho tuvo sus relaciones y sus novietes con chicos de 10 a 15 años más jovenes sin más dificultad… pero cuando atravesó la barrera de los 50 y se plantó en 53/54… dió un bajón físico y empezó a decirme que… así como las cincuentonas ya no gustaban tanto las cuarentonas tampoco, quiero decir que : mientras ella tuvo los cuarenta todos los chicos del planeta se fijaban en las curentonas… pero una vez ella misma los sobrepasó : ya no… qué cosas, no?.
Ya veo que para según quienes sienta fatal la cincuentena.
Definitivamente le doy la razón a más de un@ que opina que te gusta mucho tocar los webs a la gente… y yo estoy segura de que recuerdas el episodio en el que parecía que te iba la vida en contradecir mi teoria respecto a que había chicos que se sentían atraídos por cuarentonas que están buenas : a mí misma me lo han dicho, lo he leído, + la vida real que está repleta de parejas con diferencia de edad que se apañan con sus historias de amor, atracción o simplemente sexo.
Así es que me veo obligada a discernir que eres más falsa que un gato de escayola.
17 agosto 2010 | 23:13
Pero tú no estabas de vacaciones en el Algarve angelicoooo?
A ver, para empezar. Tengo 32 años. No te creas todo lo que lees y a veces ni lo que ves. Aquí cada uno tiene su papel y yo tengo el mío. La diferencia de edad -insisto- no tiene nada que ver, si las dos personas son capaces de pensar y discernir. Y uno u otra no abusan de la inocencia o falta de experiencia del otro. Eso es una cosina Fra. Pero la otra y bien distinta y es la que a ti te hace pupita es ¡¡¡¡¡que sus pongáis como sus pongáis, las cuarentonas y cincuentonassss los hombres las siguen prefiriendo jóvenesssss!!! He dicho. Pregúntaselo a Danielín, que por andar detrás de la rubiuca veinteañera le han puesto arreglaó. A la Fischer (cincuentona) a la jefa del camping y a todas las carrozas que andan por allí, no les ha hecho ni puto caso filla. Es lo que tiene. Cuando llegue a tu edad, también me fastidiará, pero seguiré pensando lo mismo.
Un hombre ante una mujer de 25 y otra de 50 en similares circunstancias de beldad y raciocinio, se quiere cepillar a la de 25, que está tierna, fresca y con todo en su sitio.
Hale Fra, tranquilina filla, que tú que dices que eres tan guapa -seguro que todavía lo has sido mucho más- ya viviste tu momento de gloria, deja ahora a las zagalinas que vivan el suyo.
Por cierto tú no tocas los webs noooooo que va, tú sólo nos tocas los Milivanili que decía la gran Maca.
Descansa filla y no me insultes guapa.
17 agosto 2010 | 23:35
Si claro… vamos que una chica muy joven con brackets y todo… puede acabar rendida ante el supuesto atractivo del escritor más mayor… pero cuando se trata de un chico joven YA NO!…jajaja…
Encima defalsa como un gatico escayola : machísta, al parecer.
No te estoy insultando querida, estoy diciendo lo que pienso de tí. Además : tu eres la primera que en cuanto te da la gana insultas, así es que no me vengas ahora con las mismas gilipolleces de cuando habitabas en la Chapi porque muchos deseábamos dar por terminada aquella tu histérica faceta. Acaba ya.
17 agosto 2010 | 23:39
Ay Frateli chata, que me voy a dormir ¿eh? Tú trasnocha que es lo tuyo. No hablemos de facetas histéricas e históricas que tú te llevas la palma. ¡¡¡Joerrrr!!!! con el ‘petroleao de bajos’ jamíaaaa qué paliza que nos diste a todos y al final no sé si te lo hicieron o no oyesss!
Venga que Daniel nos pone en nada el nuevo post y a lo mejor ha mojao el churro con una enfermera cincuentona y ya te duermes tranquilina esta noche, porque ¡¡se abrió la vedaaaaa para las de tu edad!!
Yo habito en Xixón jamía, aquí habitas tú por lo que veo y leo.
Con Dios bonica.
17 agosto 2010 | 23:50
A la mierda… gato escayola.
17 agosto 2010 | 23:51
Chicas. Eli.
Discrepo sobre eso de que es imposible que un hombre se enamore de una mujer mas mayor que el. Es un concepto machista y superficial.
Las mujeres no somos objetos, el amor es libre y ciego, y la edad es tan solo un numero.
Lo siento por las que esteis convencidas de lo contrario. Solo vosotras arrastrais la losa del autodesprecio. Esclavas de las apariencias.
18 agosto 2010 | 00:03
Pues claro Luba… la tonta del haba se contradice a ella misma y se hace «la picha un lío»… por un lado felicita efusivamente a «Danielín», después y antes de un sinfín de «oyessss!!!» y «fillos!! abslutamente histéricos… y depués me dice que los hombres no se enamoran o no se sienten atraidos por mujeres más mayores que ellos… házte a la idea… me parece que es una paciente de un lquero que cuando se mete en internet le roba el carné y la identidad a la doctora de turno. Será posible que todavía existan mujeres con esos pensamientos…
18 agosto 2010 | 00:07
PD : que a «danielín» no le gustan las mujeres más mayores que él? : parece que no, según sus historias parece que no pero… eso no significa que a muchos otros tíos de su edad ciertas mujeres más mayores les atraigan. Así es que yo también discrepo con el gato de escayola, a pesar de que me hallo en el espacio de un hombre ue según todo parece piensa como ella. Ya digo : no tiene nada que ver.
18 agosto 2010 | 00:14
Está jodida de la pelota.
18 agosto 2010 | 00:15
Los hombres y las mujeres si se enamoran no ven edad, ven sentimientos, ven el amor.
Hay mujeres muy atractivas de 40, de 50 incluso de 20, cada etapa de vida suele tener un cuerpo, unas experiencias, unas vivencias cada etapa es muy distinta, pero que es lo que buscas en una relación, si un polvo te pueden atraer las jóvenes, pueden hacertelo muy bien, pero también te puedes llevar una sorpresa. Una mujer mayor, quizá no tenga la firmeza de carne de una más joven, pero suelen tener un pasar por la vida del que no dispone una joven, también te puede sorprender.
Pero lo del polvo está muy bien, pero mejor está el después del polvo, el acabar, cuando uno se siente pletórico o vacio.
Dejaros de edad, mirar más el corazón y llegareis a gozar ricoooooooo.
Besos y os cuideis muxxxoooooo.
18 agosto 2010 | 12:29
Qué verdad es eso de que una imagen vale más que mil palabras. En la foto podéis ver a Henry y Toni Parker (paisanos y amigos) viendo el partido del otro día de Francia vs Estados Unidos. La menudita y bella actriz llega tarde, se sienta y mirar hacia dónde van los ojos de todos los allí presentes… He de reconocer que si yo hubiera estado allí, hubiese pecado con la mirada, igualmente. Los ojos están para mirar, ¿no? Pues eso…emu boots
Por cierto, la imagen inferior tuvo lugar minutos después, es una imagen panorámica pero es para ser mal pensado.
http://www.bootsemu.net/news
21 agosto 2010 | 22:27
Me importas un bledo, querida o querido, le dijo Reth a Scarlata.
Esto va para MARILÓ, la recién llegada de cara de mala hostia de la TV1 ¡LAS MAÑANAS DE LA UNO¡ malditasea¡
Hola, buenos días, lo siento mucho, pero Mariló no me ha gustado nunca. Y ahora me lo acaba de confirmar, viéndola de muy mal humor, con sólo mirarla la gente cambia. Ya está todo el mundo más serio de lo normal.
Hubiera sido mejor que no hubiera llegado nunca de vacaciones. Ya se acabó la alegría, LA ALEGRÍA SE ACABÓ.
Tiene prepontencia en «silencio», se cree la directora. Es más, me sorprendió mucho que se haya exhibido en un «platónico» puesta de no sé qué, haciéndole fotografías y ni era ella, no sé ni siquiera que fuera ella.
Los compañeros alerdeando de que vuelve el lunes, y venga con el lunes con marcha, pues se ACABÓ LA MARCHA CUANDO ELLA, MARILÓ LLEGÓ.
Es una expresión como presentadora de un programa que su cara dice: AQUÍ ESTOY YO CON MI CONTRATO BLINDADO Y NADIE ME VA A MOVER PORQUE LO MANDO YO. Y COMO LO MANDO YO ME LLAMO MARILÓ….
Pues se ACABARON LAS SONRISAS… OYE MARILÓ PORQUE NO TE VAS OTRA Y OTRA Y OTRA VEZ Y PARA SIEMPRE DE VACACIONES Y BUSCAS TRABAJO EN TELECINCO CON SARA CARBONERO …. ES QUE POCO VA A DURAR EL IDILIO AMOROSO ¡AL MENOS¡ ELLA SONRÍE PERO TÚ CON LA CARA DE MALA HOSTIA. LAS MAÑANAS SE HACEN AMARGAS CON ESE RICTUS LABIAL DE POKER.
NO TE QUIERO VER MÁS MARILÓ Y CON ACENTO Y SIN ELLO.
23 agosto 2010 | 13:51
LA TÍA DE LAS MAÑANAS DE LA UNO, MARILÓ ES IMPRESENTABLE LA CARA DE MALA HOSTIA. NO QUIERO VER A UNA IMPRESENTABLE COMO «MARILÓ», QUE SU NOMBRE SUENA A CABRONAZA DE TELEVISION Y AQUI SOY LA DIRECTORA.
LA HABEIS VISTO EN UNA PRESENTACIÓN NI PARECÍA ELLA. Y AHORA LLEGA A AMARGARNOS LAS MAÑANAS, DESPUÉS DE LA ALEGRÍA QUE NOS DIERON SUS COMPAÑEROS. MÁS DE SU PROFESIONALIDAD DE CORAZÓN Y EMPATÍA.
LA MARILÓ ME AMARGÓ LAS MAÑANAS. AHORA NI ME APETECE PONER LA TV. POR NO VER EL CARETO AMARGADO Y LA PREPOTENCIA EN SILENCIO DE ESA CARA AGRIA. QUE SE RÍE DE SUS COMPAÑEROS.
ADEMÁS DE LA VOZ DE «BORRACHUZA» COMO SI HUBIERA ESTADO BEBIENDO TODA LA NOCHE. ¿O ESTAMOS SORDOS Y SORDAS? ¿NO SE LA VE LA CARA? ESA CARA QUE DICE = ME IMPORTAIS UN BLEDO Y AQUÍ PISO YO PORQUE ME SALE DE LOS OVARIOS. Y COMO YO ME LLAMO MARILÓ VOY A AMARGAROS LA COMIDA, PORQUE ME SALE DE MI MISMÍSIMA NAPIA.
ESA ES LA IMAGEN QUE DA LA MARILÓ DE LAS MAÑANAS DE LA UNO, AMARGAS MAÑANAS DE LA UNO DEBERÍA TITULARSE.
QUE SE VAYA A LA UNI O QUE DEJE DE TENER CARA DE FRIGIDA… LA MARILÓ, HASTA EL DOCTOR HA PILLADO UNA ÚLCERA CON SÓLO VERLA. SE HA ATRAGANTADO TODO EL EQUIPO DE ESA PREPOTENTE PERSONIFICADA SIN DECIR PALABRA. CON SÓLO VERLA SE VE LA CARA DE MALA HOSTIA EN ESTOS TIEMPOS DE DOLOR.
NO QUIERO VER ESE CARETO DE MARILO EN LAS AMARGAS MAÑANAS DE LA UNO.
QUE SE VAYA.
23 agosto 2010 | 14:12