Stanich siempre en la encrucijada entre el ácido y la base, la sal y el agua. El disco se abre con un ritmo entre tropical y disco, La historia es fácil, con brillantez británica, piano luminoso y acústica de palo. ¿Recuerdas la belleza de la derrota, la tormenta eléctrica bajando el Col de Menté o Contador reventado atacando a 92 kilómetros de Alpe d’Huez? Ángel Stanich tiene visiones nocturnas con Jalabert convertido en un monstruo animado de Ray Harryhausen. Como decía Vercingétorix, ¿Les Arcs, qué Les Arcs, no conozco ningún Les Arcs? El polvo que caía sobre la Vía Láctea se confundió con las cenizas del último cigarrillo de Franco Battiato. A veces uno duda si es el Etna, cerca de las posadas prohibidas a españoles en las puertas de Catania.
«Stanich podría vivir en Ciudad de México y recolectar melodías entre los viejos libretos a la venta en los tianguis, pero prefiere leer las historias de Anacorma con un ritmo indie, más cerca de la Habitación Roja de 4 que de los textos que escribía Francisco Nixon en sus visitas a Zaragoza. El cumpleaños eterno, el de Ronaldo, el de Algora, el champán infinito».
La rítmica cansina de Rey idiota, con su fraseo arrastrado, cercano al impostado Albert Plá -dijeron que era rompedor en su tiempo, ahora es un espantapájaros que hace llorar-, Stanich es Califa en lugar de Califa, electrifica los pelos de la Maese Cámara, prueba el manganeso y entre sus redes neuronales hay más de Makoki que de la Botilde. ¿Es Stanich un genio o un gracioso, un amante de los que solo brilla en Nochevieja? Pregunta seria. La narcótica Valla nos deja el sabor de la espera, el sintetizador que zumba como un chotacabras pasado de láudano.
«Mira las estrellas como si un apagón fuera la única manera de salvar la noche. Buscando el estribillo perfecto, ¿odias al alcalde? ¿eres de izquierda? ¿tu forma de vida está basado en el silicio o en el germanio? Como en un episodio perdido de Expediente-X las guitarras se convencen de que su lugar es tejiendo».
Dos boys scouts de mierda, una canción de carretera a lo T-Bone Burnett y esa percusión que ameniza el recuerdo de Iker Jiménez. Espera en la intersección, no vendrá Robert Johnson, pero tú puedes ser Conchita, Mari Cruz, Jacinta o Mari Loli. Bombo de carromato de vendedor de crecepelo y hammond de Al Kooper. En la paleta de estilos, un bajo de Azul y Negro, como si hubiera que realizar maniobras orquestales en la oscuridad, La mecha está cantado con una voz que se agarra con fuerza a una cornisa, dime la verdad: ¿esa guitarra, la de El cariño, tiene todavía algo de arena de playa?
«Como una versión crepuscular de Antonio Luque cantando a San José de Arimatea mientras toca con el mástil un teclado robado de un Ovni caído».
Uno de los mejores temas es «Motel consuelo», palmas, trepidación y un poco de saber estar. Stanich está en los márgenes de los periódicos y las enciclopedias. No sé si eso le hace feliz, pero yo estaría contento de compartir novopreno con un ganador de San Remo. El Arriero, como un Zitarrosa de Santander, hay algo de candombe y de falta de grasa en los ejes de la carreta, como si le debiera una noche de piano y mate amargo a la Santa Muerte. Un final, Contigo siempre que es un comienzo, porque el disco es un bucle emocional, sabe a despedida y retirada, cuarteles de invierno, pulsaciones de corazón en el nylon, accidentes históricos, saturnismo musical. Más violines, más cuerdas y mellotrones, más de todo lo que sirva para ser el hereje que necesitamos en estos tiempos.
