Esta tarde ha llamado la abuela: ¿Sabéis que el jueves sale el último libro de Potter, no? Os lo regalo yo, como siempre. Ya he pedido que me lo reserven.

El anuncio, todo un ritual familiar desde hace casi diez años, ha sido recibido con un «Vaaaaale, abuela». Qué lejos quedan esos momentos en que contaban los días para la salida del siguiente libro, o esperaban con ansia el estreno de las primeras películas de la saga.

Entonces Potter no era más que un niño, igual que ellos. El bendito niño-mago les despertó unas ganas de leer que no habían tenido hasta entonces y se metieron de lleno en la harrypottermanía . A falta de nuevo libro recibían con agrado El diccionario del mago o cualquier otro oportunista invento editorial que se aproximara al protagonista.

Siete entregas dan para mucho, sobre todo cuando entre una y otra han transcurrido, en alguna ocasión, casi tres años. Han leído y releído los seis primeros volúmenes, y eso que un par de ellos superan las 600 páginas y otro casi llega a las 900. Y ahora que llega a España el último es la primera vez que no tienen ganas de leerlo. ¿Será la edad? ¿la proximidad de los exámenes que les hace huir de los libros como de la peste? ¿o simplemente que ya se saben parte del argumento por los amigos que lo han leído en inglés? Ya os contaré cuando lo lean, porque estoy segura de que lo harán.