Por Cláudia Morán

Miles de saharauis, muchos de ellos niños, viven en campamentos de refugiados en Tinduf (Argelia) / Smaracastellon

Mientras me contaba cómo mataban a sus vecinos a tiros, Warda mantenía la vista fija en algún punto del horizonte. Imperceptible, invisible, como ellos, los saharauis. Sólo tenía nueve años y ya había visto la muerte pasar tan cerca. Su familia y vecinos daban una fiesta en sus haimas, en algún lugar a las afueras de Tinduf, en honor a unos invitados marroquíes que les habían ofrecido su amistad. Pensaron que no había nada más noble que un enemigo tendiéndoles la mano. Esa misma noche, muchos fueron asesinados por sus propios huéspedes y otros, como ella y su familia, lograron ponerse a salvo con la intervención del Frente Polisario. Viendo la cara, los gestos y las onomatopeyas con que Warda lo narraba –¡Ra-ta-ta-ta-ta-ta-ta-tá!– fue fácil saber que no se trataba del producto de la imaginación de una niña, sino de la más desgarradora realidad.

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