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BLOG DE CONTENIDO SOLAMENTE PARA ADULTOS (+18 AÑOS)

Sabios en busca de conocimientos

Quiero ir a la playa. Pero no hago nada más que estar frente al ordenador. No hago más que darle al F5 para actualizar mi página, para ver si alguien me deja un comentario: no hago más que visitar, una y otra vez, las mismas páginas de Internet: no hago más que descargarme música y videos pornos del Emule: me pongo muy nervioso si no se descargan rápidamente: me da taquicardia.

Quiero levantarme, ir a la playa: desde donde escribo veo, a través de la ventana, que hace un día magnífico: pero no consigo levantar mi culo de la silla: porque lo único que quiero hacer es darle al F5 ¿Cuantos días llevo haciendo lo mismo? ¿Una semana? ¿Quince días? ¿Un mes? ¿Cuándo fue la última vez que salí a la calle? No estoy seguro.

Me levanto de la silla: pero quiero volver a sentarme delante del ordenador y darle al F5: quiero ser el que más comentarios tiene de Internet: escolar.net me gana por paliza: maldito cabrón: que envidia le tengo: más de 25.000 visitas diarias: le odio.

Me pongo las bermudas: no quiero ir a la playa: quiero darle al F5 unas cuantas veces más: tengo la sensación de que, por la zona del culo, tengo las bermudas llenas de mierda: antes cagué ¿Y si no me limpié bien el culo?: algunas veces me limpio el culo con prisas: ¿y si se ha quedado una raya canela pegada en el interior de mis bermudas claras?: cuando salga a la calle, todo el mundo se va a reír de mi: frente al espejo, miro mi culo, las bermudas: están limpias: aun así sigo temiendo, imaginando, lo mismo: no dejo de mirarme en el espejo una y otra vez: y, de ir hasta mi escritorio: para darle al F5 en mi ordenador.

Salgo a la calle: aunque sigo sintiendo una raya canela en la parte trasera de mis pantalones. Pero ya sé que no existe: sólo existe en mi imaginación: paso por la puerta de una tienda de ropa de moda: está de rebajas: las mujeres están concentradas: rebuscando entre las prendas de ropa: tienen puesta las mismas caras que los sabios, que buscan, entre los libros, conocimientos: revuelven entre la ropa: concentradas, preocupadas:

Tengo ganas de gritarles:

-¡Hijas de puta! ¡Lo único que tenéis rebajadas es la inteligencia!

No les grito, eso ni nada: si lo hiciera, si no pudiera controlar las ganas de gritarles, significaría que, realmente, estoy loco…. además no hay escapatoria posible para la humanidad: no hay ningún libro, ninguna obra de arte que merezca la pena: todo es una mierda: una gran mentira: todo está hecho para conseguir dinero: todo es marketing: todo es mentira. He visto, frente a frente, en Londres, “Los Girasoles” de Van Goth, y vi cuadros de Dalí. He visto, en Italia, las obras de Miguel Ángel. Y verdaderamente, no son nada. Ni ningún libro: todos los libros son una mierda: Cervantes, Hesse, Márquez, Sócrates: no hay humanos como los que salen en los libros: todo es mentira: todos los seres humanos son una mierda: nada es válido: nada de la cultura sirve ni enriquece: un catedrático es la misma mierda que un pastillero.

Llego a la playa: hay un gordo tirado sobre la arena: tiene cuerpo de cerdo y una polla en estado de reposo, ridícula: por lo menos ha tenido el buen gusto de taparse su cara de anormal: le saco una foto:

-Esto es la humanidad –me digo- Una caricatura de lo que podría haber sido la especia humana si no nos hubiéramos dejado pudrir por el dinero.

Regreso a casa: le doy al F5: sólo 7 comentarios en las casi 2 horas que he estado fuera: me pongo nervioso: me entran ganas de gritar: me deprimo: mi vida es una mierda: todo lo que escribo es una mierda: ¿Cómo me pagan por escribir esta bazofia? ¿Creerán que soy un genio? ¿Cómo conseguí ganar ese concurso? ¿Cómo conseguí engañar al jurado? ¿Por qué me lee la gente? He mentido a todos: a todos les he hecho creer que sirvo para escribir: miento tan bien que, incluso, he conseguido mentirme a mi mismo: la gente me lee porque les doy pena: ese es el secreto de mi éxito: lo único que sé hacer bien: dar pena.

Paso el resto del día pensando, tranquilamente, en suicidarme. Finalmente, no me suicido: porque:

a) Quiero seguir dándole al F5 un poco más.

b) Soy un vago. Hace calor.

c) Realmente, me importa una mierda suicidarme: vivir, morir, o caminar por la calle con una raya canela en la parte trasera de mis bermudas: no voy a solucionar nada, suicidándome.

d) Porque quiero volverme a follar sin condón a una tía buena, por lo menos, una vez más en la vida. Eyacular mirando a sus ojos. Llenar su interior de semen y que tenga que irse al baño a lavarse el pringue que he dejado en el interior de su vagina.

e) Porque, mi suicidio, le daría un gran gusto a los que me envidian: todos esos escritores fracasados que lo son porque tienen el ego demasiado grande para poder escribir algo directo.

f) Porque aun no he terminado de escribir mi libro y no quiero que la gente piense que soy el típico escritor amateur enamorado de si mismo y que no termina lo que empieza.

g) Porque se me han gastado las pilas para la cámara de fotos digital. Cuando me suicide, quiero filmarlo en video: y, antes de morir, antes de perder el conocimiento por la pérdida de sangre, quiero poder subir el video de mi suicidio a “You Tube”, para colgarlo en este blog. Quiero que toda la gente, cuando vea el video, piense que es una coña de las mías. Hasta que pasen unas semanas y no actualice: y la policía encuentre mi cadáver frente al ordenador, en estado de descomposición, con el dedo sobre el F5.

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