Hay momentos de esta profesión en los que a menos a mí me resulta imposible no emocionarme, no cabrearme, no sentir que vivimos en un mundo de mierda. Momentos en los que ni siquiera la lente de la cámara sirve de filtro, de amortiguador, ante el dolor ajeno.

A lo largo de esta primera semana en Afganistán he tenido que tragar saliva en varias ocasiones, lo que es en buena medida un reflejo del estado de penuria social en el que se encuentra el país del Hindu Kush tras treinta años de guerra.

El pasado domingo frente a las jóvenes quemadas en Herat, cuyo testimonio publicaré mañana en la edición impresa del periódico. Ayer, en una fábrica de ladrillos en la que descubrimos a decenas de niños harapientos, cubiertos de polvo, que trabajan como esclavos.

Y hoy mismo, a primera hora, en un centro de rehabilitación de la Cruz Roja para víctimas de minas antipersona, al entrar a la sala en la que los pequeños, con sus miembros amputados y sus prótesis, se ejercitan para tratar de salir adelante.

Los pequeños hacedores de ladrillos

Ayer abandonamos Kabul y viajamos una hora en dirección norte hasta que dimos con la fábrica de ladrillos que habíamos salido a buscar. Una vez allí entrevistamos a los niños, que trabajan de ocho de la mañana a siete de la tarde.

En el instante en que llegamos, el sol resultaba implacable, enceguecedor, y los pequeños, cuyas edades van desde los cinco hasta los 15 años, se desempeñaban de forma infatigable a pesar del calor y el polvo.

Por cuestiones de seguridad decidimos que no debíamos permanecer en la zona más de 20 minutos, que es el procedimiento habitual en estos casos. No demorarse ni mostrarse demasiado. Esperamos volver la semana que viene para terminar el reportaje.