Siempre me ha conmovido la gente que vive de la basura. Como comentaba en la entrada de ayer, ese universo tan lacerante e inhumano me parece un reflejo difícil de superar de las terribles desigualdades que dividen a nuestro mundo, que lo separan irremediablemente entre los que lo tenemos todo y los que subsisten en la indigencia extrema.

Antes de sumergirme en La Chureca, quizás el más desgarrador de los basureros que he conocido en mi vida, recupero algunos recuerdos de otros lugares parecidos a los que me he acercado con mi cámara a lo largo de los años.

Comienzo este recorrido por la ciudad de Dhaka, capital de Bangladesh, a donde llegué por primera vez en 1995, y a la que volví en numerosas ocasiones para conocer en profundidad la labor de Mohamed Yunnus, el último premio Nobel de la Paz.

Salí al alba desde la estación de Sealdah, en Calcuta. Viajé durante tres horas en tren hasta llegar a la frontera oriental que separa a la India de Bangladesh. Crucé la frontera a pie, si mal no recuerdo, cabreado ante la ineptitud de los empleados de migraciones que demoraban horas en contrastar los datos de los pasaportes y estamparles el sello de salida. De allí un taxi hasta el puerto y luego un largo periplo en barco a través de vasto delta que conforma este país de 147 millones de habitantes, uno de los más densamente poblados del mundo.

Conocía de la historia de Bangladesh dos hechos trágicos. El primero, la lucha por la independencia de Pakistán Occidental en 1971. Pugna que se cobró la vida de cientos de miles de personas (gracias a la nefasta intervención, una vez más, del doctor Henry Kissinger, inverosímil premio Nobel de la Paz). El segundo suceso era el que había tenido lugar veinte años más tardes, y del que un médico amigo que había trabajado en las labores de asistencia humanitaria me había hablado en numerosas ocasiones: un tifón que alcanzó la categoría 5 y que mató a más de 135 mil personas en la región oriental de Chittagong (sólo hubo en la vida del país una catástrofe natural más cruenta: el ciclón Bhola, que en 1970 provocó medio millón de fallecimientos).

Llegué a Dhaka cuando ya era de noche. Tomé uno de los miles de coloridos cyclerickshaws que recorren sus grandes avenidas, y terminé en un hotel de mala muerte. Cuando abrí la ventana, descubrí que daba a un patio interior en el que se acumulaban montañas de basuras. Bajo las luces de un par de bombillas y las nubes de moscas, hordas de niños procuraban objetos de valor.

Cogí mi cámara y bajé inmediatamente. Me presenté a un hombre obeso, que dirigía el lugar, y comencé a hablar con los niños. El primero de todos fue Kamal, un joven de ocho años que me contó cómo había terminado en aquel sitio tan abyecto.

Continúa…