Seis pinceladas

Son muchos días con las cervicales pinzadas y sin acercarme al ordenador. Han pasado muchas cosas, entretanto, y no es cosa de contarlas todas. Allá van media docena de apuntes.

1: Se llama Mireia y es una diosa en el agua. Encabeza una esperanza para la próxima olipiada como jamás la ha tenido este país, que siempre ha parecido de secano. No estará sola: la niña Villaécija, que ya parece una veterana, la veteranísima Nina, que parece una niña y ese tritón del Guadalquivir que va a dar tanta guerra. Se acabó conformarse con algún finalista o con lo que hagan aquellos chicos americanos que eran hijos de un médico maño: esta vez parece que va en serio.

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2: Los que tenemos una edad vimos la gesta del Getafe en el Coliseo, con la Casa Real haciendo vida de barrio (como debe ser) con el corazón en un puño: no se nos iba de la cabeza aquel churro de Schwarzenberg que se comió el bueno de Reina en el minuto 119 y que dejó al Atlético de Madrid sin una Copa de Europa. El Geta estaba dando un baño al Bayern de Munich: el mismo maldito Bayern de todas nuestras pesadillas. Once internacionales contra once chavales, la mitad de los cuales jugaban el año pasado en segunda B. Once no: diez. Tuvo que llegar el gol de Ribery y la prórroga: nos matan, seguro. Y en cinco minutos, 3-1. Ni Kaká ni Cristiano Ronaldo: Casquero, que no valía para el Sevilla, y Braulio, que no valía para el Atleti…

Machos, pero era el Bayern… Menos mal, le comenté a un amigo, que tenemos al Pato. ¡En qué momento lo dije! El fenomenal portero argentino decidió cambiarse la «a» por la «u»: un puto fallo inconcebible. Y, en el mismísimo minuto 119, el tercero: sin merecerlo pero sin apelación.

La eliminatoria Getafe- Bayern es lo más grande que le ha pasado al fútbol español este año: nunca mejor que ahora para recordar aquel verso de Kipling que explica que el fracaso es un impostor. Esperemos, por seguir con otro poema, otro milagro de la primavera…

3: Porque el titubeante Barcelona es el único equipo no británico que está en semifinales de la Champions League. ¿Otra vez la Armada invencible y la pérfida Albión? ¿Será tan manta Rijkaard como el duque de Medina Sidonia? ¡Quién sabe…!

Recojo una idea de Valdano: la defensa del Barcelona la componen los titulares de las selecciones italiana, argentina, española y francesa (aunque a mí el que me gusta es Silvinho). Y que nadie se ría con lo de la española: estoy hablando de ese cruce entre Hierro y camacho que se llama Carles Puyol, el grandísmo Carles Puyol. Conectando, Iniesta y Xavi: ya está dicho todo. Salvo que nadie va a saber hacer el papel de Deco, salvo deco, que parece no estar por la labor. Delante ha vuelto Messi. Lo repito: Messi. Y está casi a tope el dios de ébano, Samu, don samuel Eto´o. ¿Quién dijo miedo?

Yo no, desde luego. Ni Manchester, ni Chelsea ni Liverpool tienen mejor plantilla. Nos pueden ganar: los tres. Y podemos ganar a los tres. me encantaría ver esa Copa por Canaletas, por muchísimas razones. Entre ellas, para acompañar la gesta del Getafe con algo menos amargo.

4:¿Hay algo que decir de la Liga de las estrellas? Cuando el líder destacadísimo consiguió aprovechar un fallo de un defensa del descendidísimo Murcia todos miraron el reloj: que se acabe esto cuanto antes, Dios mío… habrá que empezar a hablar de la liga de los candiles…

5: No ha habido manera de ver en abierto la final de la Copa Uleb entre dos equipos españoles: al menos lo vieron en Catalunya, de donde son originarios los finalistas, Joventut y Akasvayu. Pero ya tienen bemoles que nos lo hayamos perdido los demás. Sucedió lo que estba previsto: los verdinegros de la Penya están haciendo caja de títulos antes del previsible desguace veraniego. Algo saldrá de allí: al menos mientras las cosas sigan en manos de Aito y de Jordi Villacampa. ¡Enhorabuena!

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6: Han vuelto Joselito y Belmonte. España anda dividida entre la osadía escalofriante del pasmo de Mallorca, Jorge Lorenzo, y la rigurosa trazada de la emnte mejor amueblada del motociclismo mundial, Dani Pedrosa. Que no llegue la sangre al río: son dos fenómenos y llegan justo en el ocaso de Rossi. Que cuiden sus venerables cenizas, capaces aún de dar zarpazos, que se atrincheren cuando despierte el australiano Stonner y que ninguno de ellos se deje la piel en un circuito, y menos en un adelantamiento entre ellos, tan picados, los chavales… Que no olviden que la vieja rivalidad de los diestros acabó cuando uno de ellos murió en Talavera de la reina. Que es,por cierto, la ciudad natal del próximo terremoto, Alvarito Bautista

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