Por Begoña de Frutos García
Un ciclista por Madrid.
Una de las primeras imágenes que guardo en la memoria de mi infancia es aprendiendo a montar en bicicleta. Caídas en asfaltos rugosos donde las costras de unas rodillas sangrantes no terminaban nunca de cicatrizar y unas pequeñas manos con sus antebrazos desollados intentaban, con mucha dificultad, colocar en posición recta el manillar que se torcía a cada golpazo. Así fue, día tras día, hasta que logré mi deseo: guardar el equilibrio dando pedales. “Ya ha aprendido” comentaban en el barrio.
El conseguir este reto no era ni mucho menos por hacer deporte. No, era por la sensación indescriptible de libertad que me acompañaba cada vez que me subía al sillín.
Explico lo anterior para que comprendan el significado que tiene para mí una bicicleta. Me encanta cómo cada vez más personas se desplazan con este medio por la ciudad. Y ni hablar de los beneficios, por todos conocidos, que tiene para la salud y el medioambiente. Pero… Sí, hay un pero, y va dirigido a los que no tienen ninguna consideración con nada, ni con nadie.
Un ejemplo: aquellos ‘montadores de bici’ que cuando vas caminando plácidamente por la acera te pasan rozando con una velocidad de vértigo y sin que tu oído te haya podido alertar de que se acercaban; de inmediato, tu pensamiento te pregunta «¿qué hubiera ocurrido si me hubiese desviado una milésima en mi trayectoria?». Te paras en seco y sueltas por la boca el taco más gordo que te sale de tu interior. Palabrotas que solo escuchas tú y los que en ese momento van a tu alrededor, porque el ‘jauríciclista‘ que corre que se las pela, ya tiene la rueda delantera pisando la séptima legua.
