Hasta el cuarenta de Mayo

Aquí, en el lado de los obreros sufrientes versión 3.0, los años parece que van asomando ya como los barcos al fondo de un espigón. Lenta pero firmemente. Nos agarraremos a la lentitud para ir cumpliendo y para escribir algún día las memorias de la generación del césped. Los que nacimos cuando más furibunda era la lucha de los 60 y 70, que tuvimos en los padres los más conspicuos teoricos y los que sacaron de la ilegalidad los partidos y sindicatos. Los que crecimos viendo la tostá de la transformación electoral e intelectual de los nuevos obreros. Los que nacimos 10 años tarde y llegamos al mercado laboral privado cuando las grandes empresas ya cerraban el grifo del pleno empleo y el mercado público estaba siendo copado por nuestros hermanos mayores (los del sesenta y cinco).

Entonces, vino lo de ‘no te quites el sayo’. Nos lo estábamos barruntando, no se por qué. Recibimos de la lucha de clases la formación más completa y las primeras grandes tarascadas. Los desvíos de fondos europeos, los fiascos de empresas públicas de vivienda, los nacimientos de las ETT y el descenso de los derechos laborales y de las nóminas.
Mientras, padres, el tío Andrés, vecinos, todos grandes luchadores y teóricos, cobraban un 50% de su salario en negro, en sobre, en B. Nosotros penábamos para sacar 1000 pavos de nuestras múltiples capacidades y titulaciones. Tanto daba. En las microempresas, contratas de servicios, empleos temporales donde subsistimos y muchos intentamos reproducir ese bienestar de nuestras familias, con nuestros 25 laborables de vacaciones, nuestro Peugeot 207 y hasta nuestros hijos en colegios públicos, nos encontramos que (a) si hacemos huelga se nos manda a la calle, (b) carecemos de cobertura legal y sindical y (c) que nuestro tío Andrés nos cuenta cenando en O’Cachelo que los de CGT y los del SEMAF andan a ver cómo montar la huelga de semana santa o la del 1 de Julio.

Pasan cuarenta años y, a ver, ¿de qué lado está mi conciencia de clase? ¿De qué lado está mi tio, que ya ha logrado que modifique mis hábitos de vacaciones y me ha follado más de uno de uno de mis veinticinco días (entre pitos y flautas él tiene más de 34)? Con todo, nos aferramos a las ideas. Los cuarenta parecen tiempo de resumenes para unos, como si fueran a palmarla ya. Yo creo que son años de abrir nuevas cajas. Decía el argentino loco -más o menos literalmente- que con cuarenta descubres que puedes empezar a hacer cosas como un segundo adolescente, que empieza a importar poco la etiqueta.

El domingo pensaba yo en estas cosas entre hipoxia e hipoxia y kilómetros por debajo de 4.20, entre soplidos y curvones de ese circuito asesino de cuarentones que se llama ‘la Tapia’. Luego lo refutaba en silencio, mirando a mis contertulios de café y tostadas, viendo como muchos han empezado a abrir paquetes y cajas con lacitos púrpura. Se pongan como se ponga, y los veía felicísimos con ese status. Con esa cosa de abuelo calabrés acodado en un banco.

Pues eso. En Mayo.

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