CARTA DEL SUICIDA
Lo poco que he vivido,
me ha hecho perder demasiado tiempo.
ENSAYO SOBRE LA HONESTIDAD POÉTICA
No es que los poetas mientan,
es que los mentirosos
quieren hacer poesía.
APUNTES
Y te recuerdo, madre,
como cuando la única luz era tu sombra.
RECUERDO
Ayer,
es una casa
que se quedó sin puertas.
DEL OFICIO DE LA POESÍA
Hay que incendiar a la poesía
y cantar luego
con las cenizas útiles
SOLEDAD
Nadie.
Como decir:
todos del otro lado.
NOTICIAS DE LA HISTORIA
Según la historia universal,
a la paloma de la paz
se la comió
la gallina de los huevos de oro.
¿PREMIO?
Me presento a un concurso
y gana este dolor.
Por unanimidad.
LÍMITES
Mi pueblo
limita la norte con Bolivia y Paraguay,
al este con Brasil, el océano Atlántico y Uruguay
al oeste con Chile.
Y Luisa,
se pudre en una celda de dos metro por uno.
Había leído Polvo para morder y pensaba traeros hoy aquí uno de sus poemas (casi seguro sería Desaparecido Uno). También pensaba añadir un comentario no demasiado pedante sobre la presencia recurrente del ‘extranjero’ (y del ‘trasterrado’) en la poética de Jorge Boccanera. Quería citar este verso: «Seremos extranjeros de por vida. ¿Seremos extranjeros de por muerte?». Y aún no tenía claro cómo introducir algo sobre la memoria, los adjetivos, el exilio o el México de los infrarealistas (ese non plus ultra de la modernidad latinoamericana). Seguro, eso sí, informaría de que fue Premio Casa de América no hace muchos años. Y acabaría el post, lo veía, con algo contundente, una cita, o quizá un juicio seco.
He acabado publicando sus Poemas del tamaño de una naranja. Todo lo demás no lo he podido evitar.
Nacho S. (@nemosegu)