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‘Las balas’, de Lorenzo Plana (1965)

La carretera duraba nueve curvas

y quince fríos minutos,

hasta el muelle de los barcos grandes,

presas de nuestros revólveres.

Y disparábamos contra el hierro

como aves felices, lejanas,

blancas como un secreto de mar.

Recuerdo que ya imaginábamos

que atestiguar la infancia

resultaría penoso y ocre,

y con el saber del tiempo invertido

manejábamos con destreza las balas.

Dice Lorenzo Plana, a propósito de la poesía como género introspectivo, que “no hay un arma más efectiva a la hora de cavar hacia el interior, hacia la nieve más arrebatadora”. Y así, en continua interrogación sobre sí mismo, ha ido cimentando su obra poética: como una forma de “desalojar lo obvio” y como un deseo de “habitar la paradoja”, como en otro de sus poemas, el titulado Huckleberry Finn:

Un día me escapé de nuestro piso,

me estuvieron buscando mil ventanas.

Sé que ha pasado el tiempo:

llegarán a decirme que nadie inventó el mar.

Y qué importa, si tienes

un instante después de cada instante

y hay mil ventanas rotas,

un universo desproporcionado,

un mar sin inventar.

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.