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‘Balada de la vida exterior’, de Hugo von Hofmannsthal (1874-1929)

Y crecen niños con ojos profundos,
Que nada saben, crecen y mueren,
Y prosiguen los hombres su camino.
Y los frutos acres se endulzan,
Y caen de noche como pájaros muertos
Y yacen unos días y se pudren.
Y siempre sopla el viento, y siempre de nuevo
Percibimos y hablamos muchas palabras
Y sentimos el placer y el cansancio del cuerpo.
Y los senderos cruzan la hierba y hay lugares,
Aquí y allá, llenos de antorchas, árboles y estanques,
Y amenazantes y mortalmente marchitos…
¿Por qué fueron creados? ¿Y nunca
Se asemejan y son innumerables?
¿Qué alterna risa, llano y palidez?
¿De qué nos sirve todo esto, a nosotros y a estos juegos,
Pues somos mayores y eternamente solos,
Al caminar, no buscamos ya objetivo alguno?
¿De qué sirve haber visto a menudo tales cosas?
Y, sin embargo, mucho dice el que dice “anochecer”,
Una palabra de la que chorrea melancolía y dolor
Cual densa miel de los huecos panales.

Quizá la parálisis abisal de Lord Chandos no se resuelva nunca por la vía del callejón sin salida de Montano, sino por la menos traumática (y antiheroica) de la ciencia cognitiva. Tal vez, la “lengua en la que hablan las cosas mudas” sea al fin de al cabo ese mentalés del que tanto escriben los modernos psicólogos evolutivos.

No me quitan el sueño las paradojas de Hugo von Hofmannsthal para justificar su abandono de la poesía, su abandono físico -en las cimas de la locura- del concepto, el sentido y la abstracción. Pero me apena mucho que alguien capaz de escribir poemas de una madurez tan insoportable antes de unos insólitos 25 años, no volviera a hacerlo más el resto de su vida.

Nacho S. (@nemosegu)