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‘Las máscaras del vacío’, de Henri Michaux (1899 – 1984)

A menudo, en la retracción de mí mismo,

se me aparecen las máscaras del vacío.

Las máscaras que adquiere el vacío no son plenas. No le resulta necesario.

Unos rasgos ínfimos procuran enmascararlo; y lo logran. Seguramente allí está, casi podríamos olvidarlo…

Habitualmente esas máscaras vienen de dos a dos

y se imprimen, sutiles aunque duras, en el disco terminado del universo.

Podríamos creer que son gestos, álgebra de gestos detenidos en un

cataclismo pompeyano. Pero no hay huella alguna de cataclismo.

Al contrario, una extraña movilidad,

y por todas partes dentro del mismo Espectro del poder,

la espantosa succión del vacío.

También están los desiertos matinales, tapados de animales muertos…

Henri Michaux no soportó verse como un artista demediado y huyó del foco que proyectan los medios de comunicación de masas con la obstinación propia de un Salinger o un Pynchon, los dos perfectos desconocidos más populares de la literatura contemporánea. Sí, Michaux no soportaría la mirada ajena, pero cultivó largamente la introspección a base de grandes dosis de creatividad e imaginación (con la apreciable ayuda de las drogas).

El resultado: una obra compleja, fantástica y originalísima tanto en poesía como en pintura, a pesar de que él mismo estableciera una sutil, aunque definitiva (en su caso), diferencia: “Ambas [su poesía y su pintura] tratan de expresar una música. Pero la poesía también trata de expresar una verdad no lógica; una verdad diferente de la que se lee en los libros. La pintura es distinta; no tiene nada que ver con la verdad”.

Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.