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Machado (El otro)

Yo, poeta decadente,
español del siglo veinte,
que los toros he elogiado,
y cantado
las golfas y el aguardiente…,
y la noche de Madrid,
y los rincones impuros,
y los vicios más oscuros
de estos bisnietos del Cid:
de tanta canallería
harto estar un poco debo;
ya estoy malo, y ya no bebo
lo que han dicho que bebía.

Porque ya
una cosa es la poesía
y otra cosa lo que está
grabado en el alma mía…

Grabado, lugar común.
Alma, palabra gastada.
Mía… No sabemos nada.
Todo es conforme y según.

Tuve durante varios años un profesor de literatura al que para verle cómica pero profundamente cabreado no hacía falta más que mentarle un nombre: Manuel (Machado).

Aquella anti educación sentimental, se quiera o no, siempre marca, y desde entonces y hasta muy tarde, solo tuve en cuenta a Antonio (por otro lado, nada extraño, así ha sido, es y será siempre en todos los colegios laicos, religiosos, públicos o privados). No pretendo ir de puro purísimo ni de defensor de agraviados, pues. Si me dan a elegir, me quedo con el pequeño (en edad).

Quien haya leído suficiente poesía sabrá que Manuel fue un grandísimo poeta, que para nada es uno menor. Por decirlo con el filosofo Gregorio Luri -en su blog ha sido donde volví a leer este descarado poema-, sucede tan solo que ha estado “secretamente olvidado“.

Respecto a Yo, poeta decadente, me pregunta T., con un poco de mala leche, de qué se arrepentía en él el bueno de Manuel. El poema, como recordaba Laín Entrago en un unamuniano artículo (de esos que ya no se publican), fue escrito en 1909. Nada que ver.

IMAGEN:
http://a-kael.blogspot.com

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14 comentarios

  1. Dice ser Love to love

    Es lo que tiene venderse al Tío Paco para tener la vida resuelta. En vez de mantenerse al margen, se vendió a los militares, y todavía sigue pagando el precio.

    27 Junio 2011 | 16:08

  2. Dice ser Al Sur de Gomaranto

    Yo como el viejo olmo de Machado
    ya casi podrido por entero,
    reseco, con las ramas desgajadas
    y la corteza troceada por los suelos.
    Las lluvias del otoño y del invierno
    la tierra donde me asiento anegaron.
    Las aguas al parecer han ahogado
    a gusanos, carcomas y polillas
    que estaban mis entrañas carcomiendo.
    Con un poco de cuidado, que es abono,
    y al frió que por fin se ha retirado
    como al sol que ganas de vivir me ha dado,
    propiciaron que se efectúe el milagro.
    La sangre por mis venas ha comenzado
    a moverse poco a poco, lentamente,
    pero con la fuerza más que suficiente
    para sentirme otra vez enamorado,
    aunque creo que este rebrote sea,
    lo que llaman, la mejoría de la muerte.

    27 Junio 2011 | 17:37

  3. Dice ser Jorge

    Love to love, los rojos padecéis retraso mental, eso es lo que tiene.

    27 Junio 2011 | 17:38

  4. Dice ser CAFE

    Jorge totalmente de acuerdo contigo

    27 Junio 2011 | 17:49

  5. Dice ser CAFE

    CASTILLA

    El ciego sol se estrella
    en las duras aristas de las armas,
    llaga de luz los petos y espaldares
    y flamea en las puntas de las lanzas.
    El ciego sol, la sed y la fatiga
    Por la terrible estepa castellana,
    al destierro, con doce de los suyos
    -polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.
    Cerrado está el mesón a piedra y lodo.
    Nadie responde… Al pomo de la espada
    y al cuento de las picas el postigo
    va a ceder ¡Quema el sol, el aire abrasa!
    A los terribles golpes
    de eco ronco, una voz pura, de plata
    y de cristal, responde… Hay una niña
    muy débil y muy blanca
    en el umbral. Es toda
    ojos azules, y en los ojos. lágrimas.
    Oro pálido nimba
    su carita curiosa y asustada.
    “Buen Cid, pasad. El rey nos dará muerte,
    arruinará la casa
    y sembrará de sal el pobre campo
    que mi padre trabaja…
    Idos. El cielo os colme de venturas…
    ¡En nuestro mal, oh Cid, no ganáis nada!”
    Calla la niña y llora sin gemido…
    Un sollozo infantil cruza la escuadra
    de feroces guerreros,
    y una voz inflexible grita: “¡En marcha!”
    El ciego sol, la sed y la fatiga…
    Por la terrible estepa castellana,
    al destierro, con doce de los suyos
    -polvo, sudor y hierro- el Cid cabalga.

    27 Junio 2011 | 17:50

  6. Dice ser CAFE

    CANTE HONDO

    A todos nos han cantado
    en una noche de juerga
    coplas que nos han matado…

    Corazón, calla tu pena;
    a todos nos han cantado
    en una noche de juerga.

    Malagueñas, soleares
    y seguiriyas gitanas…
    Historias de mis pesares
    y de tus horitas malas.

    Malagueñas, soleares
    y seguiriyas gitanas…

    Es el saber popular,
    que encierra todo el saber:
    que es saber sufrir, amar,
    morirse y aborrecer.

    Es el saber popular,
    que encierra todo el saber.

    27 Junio 2011 | 17:51

  7. Dice ser Jorge

    Un saludo, CAFÉ.

    27 Junio 2011 | 18:07

  8. Dice ser Clica aqui

    ¡¡Que gran poeta era Machado !!

    28 Junio 2011 | 12:49

  9. This is my first time here. I found your blog so many interesting things, especially in its discussion. Tons from the feedback in the post, I believe I am not the only one have a good time right here!

    01 Julio 2011 | 10:46

  10. Dice ser mago en madrid

    La gran generación del 98

    07 Julio 2011 | 01:40

  11. Dice ser spansuls

    http://detalpalotalrisa.blogspot.com

    Gracias por visitar el blog!

    09 Julio 2011 | 05:41

  12. que notable poeta ….

    campodeldesorden.blogspot.com

    los invito a conocer mis trabajos

    saludos

    12 Julio 2011 | 03:02

  13. Dice ser Laurïel

    Soy el guardián de la vigilia, tengo un blog de poesía que quisiera compartir con vosotros. En él trato la tristeza, la soledad, el amor, la sociedad, los sueños, la esperanza,… Deseo que mis poemas os gusten y los disfrutéis tanto como yo al escribirlos. No dejéis de entrar a diaro y de seguir mi blog. Gracias por vuestro tiempo y vuestra atención. Vuestro ángel de la guarda Laurïel.

    21 Julio 2011 | 14:24

  14. Dice ser ana...

    – mirando al cielo- NEMO, NEMO… XQ NOS ABANDONASTE? 🙁

    27 Julio 2011 | 08:12

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