‘Las ciudades de la sed’, Antonio Ferres (1924)

Las aspas chirrían con el viento
Y el agua sube desde la tierra en sombra
Hasta el charco de luz
Donde apagar la sed
La siesta interminable
Mis ojos y yo mismo en el espejo
Ofreciéndome caminos
Hacia ciudades nuevas
Aún no nacidas
Relámpagos en el cielo nublado
De la tarde
Allá donde tú existías
-tan joven-
Llegada de otra parte
Como el recuerdo de otra vida
Donde andábamos sedientos.

Me ha pasado lo mismo con Joaquín Soler Serrano, de quien vi casi todos sus A fondo con la convicción de que ya estaba muerto. Antonio Ferres es, junto con Armando López Salinas, el autor de Caminando por las Hurdes, un clásico de la literatura de viajes de los sesenta (que fue reeditado en 2006).

Resulta que hace un par de veranos tuve una boda en dicha comarca. Mi padre me habló del libro, del que conservaba la primera edición, y como hice con Marañón y Buñuel, lo digerí precipitadamente antes del viaje. Era un libro de rojos, es cierto (creo que Sartre lo publicó por entregas en Les Temps Modernes). En cualquier caso, yo lo leí creyendo que Antonio Ferres había muerto hacía mucho, a una edad indefinible y en un lugar no menos brumoso. Este verano no sólo he descubierto que sigue vivo sino que es el autor de una poesía más que meritoria.

Parece ser que Ferres, admirador de Italo Calvino y Ángel González, es un tipo doblemente tardío: exiliado tardío -salió de España en los sesenta y regresó con la democracia- y poeta tardío -comenzó a escribir versos a finales del siglo XX, con más de 70 años. He leído su París y otras ciudades encontradas, donde juega a tasar nostalgias y crepúsculos, y he seleccionado este Las ciudades de la sed. A ver qué tal.

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Nacho S. (Twitter: @nemosegu)

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