La hallé en una tierra legendaria
toda rocas y espliego y dispersa hierba,
donde estaba posada sobre arena empapada
vecina al torrente de un desfiladero.
Los rasgos que combina la señalan como nueva
ante la ciencia: forma y tono -el tinte tan singular,
consanguíneo de la luz de la luna, que atempera su azul,
la parte inferior deslustrada, la franja taraceada.
Han aislado mis agujas su sexo esculpido;
los tejidos corroídos no pudieron ya ocultar
esa mota inapreciable que ahora riza la lágrima
convexa y límpida sobre un portaobjetos iluminado.
Se gira un tornillo lentamente; y saliendo de la bruma
dos ambarados garfios se inclinan simétricamente,
o escamas cual raquetas de amatista
atraviesan el círculo encantado del microscopio.
Yo la hallé y yo le di nombre, al ser versado
en el latín taxonómico; me convertí de ese modo
en padrino de un insecto y su primer
definidor: otra fama ya no quiero.
Desplegada en su alfiler (dormida profundamente),
a salvo de los parientes y la corrosión reptantes,
en la aislada fortaleza donde conservamos
los prototipos de especies ella transcenderá a su polvo.
Oscuros cuadros, tronos, las piedras que los peregrinos besan,
poemas que en morir tardan mil años,
tan sólo remedan la inmortalidad
de esta roja etiqueta sobre una tenue mariposa.
Mi relación con la poesía de Nabokov comenzó el 5 de julio de 2005 en un banco del Fitzgerald Park de Cork. Leía ese día los Thirty-nine Russian Poems en una edición impecable que había tomado prestada de la coqueta biblioteca municipal. Aquellos poemas contenían, en un inglés luminoso, mi propia maquinaria interior: «I want to go home. I have had enough. / Kachurin, may I go home? / To the pampas of my free Youth…».
La nostalgia de Rusia y el exilio son dos obsesiones de la poesía de Nabokov. La otra es la precisión. Esto que se lee en La verdadera vida de Sebastian Knight: «No recurría a las frases hechas porque lo que se proponía decir eran cosas de una factura excepcional y sabía, además, que ninguna idea venidera puede decirse sin palabras hechas a su medida». La belleza de los poemas de Nabokov, lejos de ser la huida hacia el arte puro del novelista, es un instrumento fundamental de su verdad literaria.
Quienes habéis llegado al final del poema publicado hoy, sabéis ya que alude a aquella desmedida afición del escritor por la dudosa posteridad del formol, en definición impagable de Caín. «Un oscuro entomólogo que caza mariposas en verano, en países fabulosos, y en invierno clasifica sus descubrimientos en el laboratorio de un museo», solía responder en las entrevistas cuando le preguntaban qué le hubiera gustado ser además de todo lo que fue.
NOTA: Traducido del inglés por Javier Marías.
NOTA 2: La transcripción de la mítica entrevista de Bernard Pivot en su programa de la tele francesa.
Nacho S. (En Twitter: @nemosegu)
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19 marzo 2010 | 11:58
Hay que ver como se puso el ánimo de este señor cuando descubrió una mariposa. me da la impresión de que no sufria graves problemas de hipotecas , falta de dinero ni de salud ni de nada, porque la gente de hoy en dia , al menos le 20 porciento ,los que están parados no creo que se pongan asi de sensibles ante una mariposa ni siquiera ante la aparición de un hipopótamo en la sopà.Clica sobre mi nombre
19 marzo 2010 | 17:15
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19 marzo 2010 | 17:17
A mí me gusta mucho más como novelista que como poeta. Sus novelas son… perfectas, no se me ocurre otro calificativo.
20 marzo 2010 | 11:50
Genial descubrimiento por tu parte. Es realmente bueno.Si os gusta la fotografia no dejeis de leer Fotografia de alta calidad tecnica y metodo
20 marzo 2010 | 16:36
Hola!Hace un tiempo que descubrí este blog pero hasta ahora no te había escrito. Me parece un trabajo genial el que haces, compartir, fomentar y explicar la poesía. Es curioso, pero hay muy pocos blogs que se dediquen a esto. Yo llevo un blog donde publico mis propios poemas y a la vez trato de llevar un índice de blogs que publiquen poemas, y buscando buscando me doy cuenta, tristemente, que son pocos.Si te apetece pasarte por mi sitio sería un honor que me leyeras, y si quieres darme tu opinión. Hablando de opinión, no sé porqué publicas tu blog en 20minutos. Nada más ver los comentarios se da una cuenta de que esto está lleno de incultos, macarras, fachas y personas que solo usan las letras para decir sandeces. Por suerte no todo el mundo es igual, menos mal.Muchos ánimos y sigue con esta excelente labor.
20 marzo 2010 | 20:13
Los masajes en el spa o balneario, mejor si la fisio es una chica y para colocar la vértebra en su sitio o que me crujan como un pollo, mi masajista de cabecera, practicante del Santo Oficio de la Inquisición y experto en el potro de tortura, que me deja nuevo después de vivir en su camilla lo más parecido a una paliza tremenda.http://www.uggcardy.org/handbags-on-sale-bottega-veneta-handbags-…http://www.shape-upsskechers.com/mbt-on-sale-c-1549.htmlCon mis amigos me abrazo y rozo sin problema y soy generoso en demostraciones de afecto, porque a los mios cuando los quiero, los quiero con todas mis fuerzas -excesivo que es uno- y se lo demuestro tranquilamente independientemente del género que obstentan.
19 abril 2010 | 17:11