Islitas relucientes en el mar,
fragatas de incierta procedencia,
las islas atesoran gran cultura,
así, entre las diecinueve y las veinte horas
o sea, al anochecer,
mas, no,
aún no es tan tarde pues un campesino,
uno de esos hombres laboriosos que se desloman para
reunir unas monedas,
trabaja todavía en su campo
como un héroe agrícola,
juega su juego, gana su magro dinero,
la tierra es pardo negruzca.
Un ser alado a punto está de confiarse
al aire, más tarde lo veremos
agitándose en el éter.
De maravillosa picardía
la mirada de la luna, uno se sienta
admirado sobre el templo de la naturaleza,
encima de una piedra prehistórica,
limitándose a contemplar
a un pajarillo canoro, volador, enamorado de sus trinos,
mientras sus ovejas, abandonadas a sí mismas,
pacen tranquilas en el pálido poniente
adornado de tonos rojizos.
¡Ay, dolor!, una mano
gesticula en mudo grito de ayuda desplomándose
desde lo alto,
y cómo sonríe, alegre, la bahía
con máxima afectación, por él juró
que vencería la gravedad
sobre el mar,
se casaría feliz
con la divina belleza en el azur
y se burlaría de las raíces en la tierra, mas
se convierte en excelente maestrillo en volteretas
y ahora habrá percibido
su relativa pequeñez.
No obstante, loables son los dones
del espíritu emprendedor, lo que he escrito aquí
se lo debo a un cuadro de Brueghel enraizado en mi
memoria
y al que tributé el máximo respeto
porque me pareció una espléndida pintura.
Cualquier afán
por elevarnos
sobre la vulgaridad
tiene un límite en la vida.
El siglo XX fue el del apogeo y fin de la locura como asunto literario y filosófico. A mi amigo Jesús, que me ha sacado de la ignorancia en Walser y en tantas otras cosas, quizá le fastidie un poco. Pero tendrá que reconocerlo, los dos hemos leído a Oliver Sacks: las visiones son jaquecas, aunque las conciban genios.
Así que en esta breve introducción a Robert Walser evitaré descender demasiado al pozo de su biografía. Walser fue un verdadero hombre sin atributos, refractario al más leve comercio con las cosas humanas, tanto de la notoriedad como de la abundancia. Como sentencia Simon, su alter ego en Los hermanos Tanner: «En mí no hallará usted nada que apunte a alguna opción vital determinada». A los cincuenta años se recluyó en un manicomio y en la mudez literaria. Veía deslizarse en tiempo paseando, y así murió el día de Navidad de 1956, en medio de la nada y la nieve.
La literatura de Walser me emociona porque en ella se insinúan motivos para la inacción, consuelo inteligente para las derrotas, ingenuo y tímido optimismo filosófico. Una literatura que incita a la vida desde la parálisis, que promete la felicidad desde el orden y la burocracia. Como en Joubert, lo sublime de la belleza es tener presente las imperfecciones que la hacen posible.
El hermano de Robert Walser, Karl, fue un pintor destacado de la primera década del siglo. El Walser luego novelista fue siempre un enamorado de la pintura, que explotó como catalizadora de su imaginación literaria. De una reciente y delicada edición de textos suyos sobre obras de Lucas Cranach, Watteau, Tiziano, Boucher o su propio hermano, está sacado este poema, cuyos últimos cuatro versos son un manifiesto mesurado de lo que hizo Walser con su vida.
NOTA: Traducido del alemán por Rosa Pilar Blanco para la editorial Siruela.
IMAGEN: La caída de Ícaro, del pintor flamenco Pieter Brueghel, El viejo.
Seleccionado y comentado por Nacho Segurado.
Hola! Me ha gustado mucho más el cuadro que el poema, jajaja. El poema me parece algo infantil, un poco forzado y demasiado largo. No obstante me gusta mucho lo visual que es, cómo consigue apelar a los sentidos y en especial a la vista.
30 noviembre -0001 | 00:00
Nacho, me sumo a las fecitaciones por el blog. opino que es el mejor blog de todos y me entusiasma la visión y la información que nos das de cada poema, te lo curras un montón y se nota que te encanta.
30 noviembre -0001 | 00:00
Sacar un poema de la sencillez de un paisaje rústico indudablemete tiene más merito que extraerlo de una mirada azúl y profunda, una nariz respingona y unos labios sensuales, puestos sobre un cuerpo exuberante paseando en un palacio dorado lleno de riquezas asombrosas.Clica sobre mi nombre
10 diciembre 2009 | 14:32
Antonio, ponte en contacto conmigo, quisiera comentarte algo.Un saludoLos viajes baratos a Santo Domingo
10 diciembre 2009 | 14:46
Quiso volar tan alto como las alas de las ideas,quiso ser sol universo para alumbrar los amaneceres,y en los atardeceres dar profundidad a las certezas,hundidas en pantanos permanecen, sin embargo, sus creencias.Pidió el cielo y recibió el fango,lloró desde las nubes y su arcoiris lo unió al ocaso,gritó falto de luz divina, soñó con ser rosay murió espina,sombra de pensamientos endógamos.Quiso ser sal y la mar aún lo detesta,ser miel dorada en labios, odiado entre las abejas,dulce sueño en almohada, pesadilla de vivencias,soldado que partió por ser rayo,y sucumbió a luz de velas,tilitando, temblorosa,sin amparo en gruta apenas.Quiso ser la voz del mundo,ansia y amor a su presencia,negado por el olvido,¿dónde fue su fortaleza?Quiso ser y nada fue,agua pasto del molino,imperio sobre los tiempos,carcoma del sabio destino.Agua que no vuelve a correr,voz que no halle oídos,quiso todo por todo sery cayó del cielo en alas al olvido.
10 diciembre 2009 | 15:12
Mara villoso.El POEMA.El POETA..EL SELECCIONADOR y COMENTARI-O/ISTA:La inclusión de la Pintura de BRUEGHEL,q le dió origen:>>>>>>>>de LUJO.-TODO.-. .ÉSTA ES UNA SECCIÓN,que COMO ÍCARO,se eleva de la MEDIOCRIDAD REINANTE ,en los medios……pero ……VUELA TRIUNFANTE!!!!!!!!.GRACIAS!!!!!!!
10 diciembre 2009 | 15:17
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10 diciembre 2009 | 16:16
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10 diciembre 2009 | 16:32
Yo también creo que este blog es de puro lujo. No es tanto que te descubra poetas (que lo hace), sino que te va enseñando una forma de leer la poesía.Como siempre, muchas gracias, Nacho.
10 diciembre 2009 | 21:02
es la primera vez que leo este blog y la verdad es que me he quedado alucinado. Muy bueno. Enhorabuena.OFERTAS POR DOMICILIACIÓN DE NOMINA
10 diciembre 2009 | 23:24