Son vagas las palabras: “La noche ha ido cayendo en el
Cristal.
Una líquida sombra adormecida…”. Tiene abierto
sobre la mesa un libro: “… marble like solid moonlight”.
El cigarrillo enlaza serpentinas
y en el papel hay versos anotados:
“Soy la sombra que tiembla”. Aún puede que ella llame.
“… en el cristal movido por el viento…”.
(El teléfono tiene el raro brillo
de un amuleto). Las
once en el reloj. (Se han apagado
las luces de los grandes almacenes. Trepa un gato
a la estatua del prócer.)
El poema
intentaba expresar la confusión…
Literatura.
Aún puede que ella llame. Son apenas las doce. De la
calle
suben voces festivas… Un poema
con camiones de riego, con luces de farolas,
con alguien recortado en la ventana,
a oscuras, pensativo.
Revisa los papeles. Un problema de tono
-y esa torpe metáfora del reflejo de la luna
en el tejado de hojalata del kiosco de prensa.
No llamará. La noche
parece derramarse como un grumo de tinta,
expandiéndose en el papel:
“La noche ha ido cayendo en el cristal”.
Tal vez mañana
esté todo más claro, y el teléfono suene,
y el poema pueda escribirse al fin
con ese tono sentimental que a ella tanto le gustaba
cuando solía llamarle por teléfono.
Como parece que afortunadamente gustó el poema Las últimas cenas de Antonio Colinas publicado hace poquito, aquí traigo Nocturno, que comparte con el otro la primera persona del singular, la nostalgia (en este caso amorosa, no amistosa) y dos versos finales como sentencias.
Puedo decir con gran orgullo que además de ser un gran poeta es una bellísima persona, soy de La Bañeza, pero he vivido en Oviedo bastante tiempo, mi padre lo conocía desde que era pequeño y cuando venía por los Premios Príncipe de Asturias a Oviedo siempre que podía se pasaba a saludarnos.Guardo con mucho cariño un pequeño librito de poesía firmado por él.Gracias por los poemas de Antonio, me emociona leerlos
19 agosto 2009 | 10:27
Noche,es de noche,y las sombras nacen donde muere el sol.Luces,de neones,dando sol a la vida que hace al dormir reproche,al insomne compañía en paredes de colores,al latente versos fríos confundidos con temores,doce horas al que espera,al que pierda otras doce,y al que duerme cuna cuenco de vívidas ensoñaciones.Noche,para el alma el puro redoble,pasos sin huella pintan avenidas y callejonescon el color de los nerviosde furtivos portadoreshacia citas de los aprecios,hacia partos en desamores,a caminos sin retorno,a desvelos de secretos,a promesas de los besos sellosbajo las luces de los neones.Promesa de nuevo día,muertes en recuerdo atroces,que se va,que se nos aleja,que se nos viene para nombrar y no dar nombrea los que vienen por las acerasy los que caen del horizonte,noche.Recuerame apagar la velacon la que en sombras chispas jugueteas,por domar tus ilusiones,noche.
19 agosto 2009 | 11:05