Quizás sea el argentino que con sus lecturas e imaginación fatigara los universos más distantes. Pero el maestro de la palabra exacta y el adjetivo inesperado – allí quedará para siempre su “unánime noche” – tuvo como primer amor a su mundo más cercano: Buenos Aires.
Ciudad en la que conviven codo a codo la modernidad de sus altas torres con la plácida existencia ausente de barreras, de secretos, de sus barrios de casas bajas. Y un común denominador, un elemento de cohesión: esas calles empedradas que los colectivos (autobuses), con sus laterales fileteados, recorren dando tumbos al ritmo de los afilados violines y el melancólico bandoneón de Astor Piazzola.
Ciudad literaria como pocas, en la que aún resuenan las palabras perdidas de los artistas que la vivieron y retrataron. Pablo Neruda, Roberto Arlt, Leopoldo Marechal, Carlos Gardel y Luigi Pirandello en las mesas hoy abarrotadas de turistas del café Tortoni. Juan Carlos Onetti y Ramón Gómez de la Serna en el antiguo edificio del periódico La Prensa. Umberto Eco en la multitud de librerías que pueblan la calle Corrientes. Federico García Lorca en el hotel Castelar de la avenida de Mayo. Ernesto Sábato en la iglesia de la Sagrada Concepción del barrio de Belgrano.
Lo dicho, fue el primer amor de Borges. Su primer libro: “Fervor de Buenos”, que a los 24 años ya le ganó elogios. Y su primer poema:
LAS CALLES
Las calles de Buenos Aires
ya son mi entraña.
No las ávidas calles,
incómodas de turba y ajetreo,
sino las calles desganadas del barrio,
casi invisibles de habituales,
enternecidas de penumbra y de ocaso
y aquellas más afuera
ajenas de árboles piadosos
donde austeras casitas apenas se aventuran,
abrumadas por inmortales distancias,
a perderse en la honda visión
de cielo y llanura.
Son para el solitario una promesa
porque millares de almas singulares las pueblan,
únicas ante Dios y en el tiempo
y sin duda preciosas.
Hacia el Oeste, el Norte y el Sur
se han desplegado -y son también la patria- las calles;
ojalá en los versos que trazo
estén esas banderas.
Seleccionado y comentado por Hernán Zin.
Siempre ha sido mi libro preferido de Borges, aunque él lo viera como una obra de juventud… Saludos a todos!! HZ
03 marzo 2009 | 19:21
Me he emocionado al leer estas palabras, gracias por poner tanto sentimiento. Paz
04 marzo 2009 | 14:09
Qué bello recuerdo!!
Gracias por este regalo.
04 marzo 2009 | 14:40
“El Aleph” de Borges fue siempre mi libro de cabecera, retorcido pero muy certero.. es imposible evitar la lágrima solitaria cuando veo una foto de “mi ciudad” .. gracias …
04 marzo 2009 | 14:43
Soy sevillano y Amo Buenos Aires. La mejor ciudad del mundo para mi…
04 marzo 2009 | 15:02
Precioso me ha encantado,gracias.Buenos Aires esa ciudad donde habitan los libros,paraíso para leer y escribir,debo de ir.Aunque si voy no vuelvo,conociendome.
Gracias un regalo del día este poema para una solitaria…….
S.R.
04 marzo 2009 | 15:22
Me fascina Buenos Aires, es una ciudad hermosa, es la Reina del Plata
04 marzo 2009 | 17:08
Tengo muuuuucha familia en Buenos aires, y siempre me estan invitando a ir pero no lo haré mientras esten en crisis.
¡Que nadie se preocupe por la crisis que ya la tengo controlada, solo hay que actuar como yo aconsejo en mi web , en el relato.”Aprenda a solucionar crisis en quince dias”
Clica sobre mi nombre
04 marzo 2009 | 23:05
que bueno que entre tanto “robot” existe la poesia, Borges, y vos Hernan…gracias.
Hoy llueve en Bs As y Borges viene muy bien,
beso
04 marzo 2009 | 23:55
…ahhh, estoy emocionada…Gracias Hernán!!
05 marzo 2009 | 02:16
Hola Hernán!!
Simplemente bello, y ¿nostálgico?
Gracias, besos
Mayté
05 marzo 2009 | 06:10
Felicidades de nuevo por esta selección de poesía, hoy degustamos este delicioso Borges. Es un oasis enmedio del caos de la red.
Buenos Aires es uno de mis grandes viajes pendientes, sino el “gran viaje pendiente”. ¿Alguien de allá me puede decir si en agosto es un buen momento para ir?
05 marzo 2009 | 09:49
Y sigue sin gustarme Borges,…. el y su Buenos Aires querido,. Ya me cansa.A ver si selelección mejora con poetas nuevos, que desbordan la poesia. Y si son nacionales,..¡¡ Mejor !!
Gracias
http://www.poesiahuerfana.com
05 marzo 2009 | 10:35
precioso
05 marzo 2009 | 14:29
Borges,indudablemente buen escritor,indudablemente persona despreciable fue capaz de decir que pinochet era un hombre muy humano y que habia salvado a su pais.
Se entrevista con el general Videla, para agradecerle “el golpe de estado del 24 de marzo, que salvó al país de la ignominia.
Borges aplaudio todas las dictaduras de america latina,sabiendo los crimenes de lesa humanidad que se estaban cometiendo.
Para aclarar a los que no son latinos.
Pinochet da un golpe de estado en chile ayudado por la cia y sus militares son llevados a la escuela de las americas donde se los instruye en terrorismo el cual es vertido en el pueblo,tortura,asesinatos,robo de niños ,evasion fiscal,etc
Videla toma el poder en un golpe de estado que deja la cifra de 30.000 desaparecidos aparte de los asesinados,los niños robados en los centros clandestinos de detencion donde se torturaba hasta a niños de 12 años aparte de eso robo de los bebes nacidos en ese cautiverio pues hasta las mujeres embarazadas eran torturadas.
Borges reitero apoyo estos gobiernos con alegria y jamas dijo una palabra de estos crimenes.
05 marzo 2009 | 20:01
Poema Alturas de Macchu Picchu
de Pablo Neruda
Sube a nacer conmigo, hermano.
Dame la mano desde la profunda
zona de tu dolor diseminado
.
No volverás del fondo de las rocas
.
No volverás del tiempo subterráneo
.
No volverá tu voz endurecida
.
No volverán tus ojos taladrados.
Mírame desde el fondo de la tierra
,
labrador, tejedor, pastor callado:
domador de guanacos tutelares
:
albañil del andamio desafiado
:
aguador de las lágrimas andinas:
joyero de los dedos machacados
:
agricultor temblando en la semilla
:
alfarero en tu greda derramado
:
traed a la copa de esta nueva vida
vuestros viejos dolores enterrados
.
Mostradme vuestra sangre y vuestro
surco,
decidme: aquí fui castigado,
porque la joya no brilló o la tierra
no entregó a tiempo la piedra o el grano:
señaladme la piedra en que caísteis
y la madera en que os crucificaron,
encendedme los viejos pedernales,
las viejas lámparas, los látigos pegados
a través de los siglos en las llagas
y las hachas de brillo ensangrentado.
Yo vengo a hablar por vuestra boca muerta.
A través de la tierra juntad todos
los silenciosos labios derramados
y desde el fondo habladme toda esta larga noche
como si yo estuviera con vosotros anclado,
contadme todo, cadena a cadena,
eslabón a eslabón, y paso a paso,
afilad los cuchillos que guardasteis,
ponedlos en mi pecho y en mi mano,
como un río de rayos amarillos,
como un río de tigres enterrados,
y dejadme llorar, horas, días, años,
edades ciegas, siglos estelares.
Dadme el silencio, el agua, la esperanza.
Dadme la lucha, el hierro, los volcanes.
Hablad por mis palabras y mi sangre.
05 marzo 2009 | 20:07
EL SUR TAMBIEN EXISTE
Poema de mario benedetti
Con su ritual de acero
sus grandes chimeneas
sus sabios clandestinos
su canto de sirenas
sus cielos de neón
sus ventas navideñas
su culto de dios padre
y de las charreteras
con sus llaves del reino
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
el hambre disponible
recurre al fruto amargo
de lo que otros deciden
mientras el tiempo pasa
y pasan los desfiles
y se hacen otras cosas
que el norte no prohibe
con su esperanza dura
el sur también existe
con sus predicadores
sus gases que envenenan
su escuela de chicago
sus dueños de la tierra
con sus trapos de lujo
y su pobre osamenta
sus defensas gastadas
sus gastos de defensa
con sus gesta invasora
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cada uno en su escondite
hay hombres y mujeres
que saben a qué asirse
aprovechando el sol
y también los eclipses
apartando lo inútil
y usando lo que sirve
con su fe veterana
el Sur también existe
con su corno francés
y su academia sueca
su salsa americana
y sus llaves inglesas
con todos su misiles
y sus enciclopedias
su guerra de galaxias
y su saña opulenta
con todos sus laureles
el norte es el que ordena
pero aquí abajo abajo
cerca de las raíces
es donde la memoria
ningún recuerdo omite
y hay quienes se desmueren
y hay quienes se desviven
y así entre todos logran
lo que era un imposible
que todo el mundo sepa
que el Sur también existe
05 marzo 2009 | 20:12
PADRE NUESTRO LATINOAMERICANO
poema de mario Benedetti
Padre nuestro que estás en los cielos
con las golondrinas y los misiles
quiero que vuelvas antes de que olvides
cómo se llega al sur de Río Grande
Pdre nuestro que estás en el exilio
casi nunca te acuerdas de los míos
de todos modos dondequiera que estés
santificado sea tu nombre
no quienes santifican en tu nombre
cerrando un ojo para no ver las uñas
sucias de la miseria
en agosto de mil novecientos sesenta
ya no sirve pedirte
venga a nos el tu reino
porque tu reino también está aquí abajo
metido en los rencores y en el miedo
en las vacilaciones y en la mugre
en la desilusión y en la modorra
en esta ansia de verte pese a todo
cuando hablaste del rico
la aguja y el camello
y te votamos todos
por unanimidad para la Gloria
también alzó su mano el indio silencioso
que te respetaba pero se resistía
a pensar hágase tu voluntad
sin embargo una vez cada tanto
tu voluntad se mezcla con la mía
la domina
la enciende
la duplica
más arduo es conocer cuál es mi voluntad
cuándo creo de veras lo que digo creer
así en tu omniprescencia como en mi soledad
así en la tierra como en el cielo
siempre
estaré más seguro de la tierra que piso
que del cielo intratable que me ignora
pero quién sabe
no voy a decidir
que tu poder se haga o se deshaga
tu voluntad igual se está haciendo en el viento
en el Ande de nieve
en el pájaro que fecunda a la pájara
en los cancilleres que murmullan yes sir
en cada mano que se convierte en puño
claro no estoy seguro si me gusta el estilo
que tu voluntad elige para hacerse
lo digo con irreverencia y gratitud
dos emblemas que pronto serán la misma cosa
lo digo sobre todo pensando en el pan nuestro
de cada día y de cada pedacito de día
ayer nos lo quitaste
dánosle hoy
o al menos el derecho de darnos nuestro pan
no sólo el que era símbolo de Algo
sino el de miga y cáscara
el pan nuestro
ya que nos queda pocas esperanzas y deudas
perdónanos si puedes nuestras deudas
pero no nos perdones la esperanza
no nos perdones nunca nuestros créditos
a más tardar mañana
saldremos a cobrar a los fallutos
tangibles y sonrientes forajidos
a los que tienen garras para el arpa
y un panamericano temblor con que se enjugan
la última escupida que cuelga de su rostro
poco importa que nuestros acreedores perdonen
así como nosotros
una vez
por error
perdonamos a nuestros deudores
todavía
nos deben como un siglo
de insomnios y garrote
como tres mil kilómetros de injurias
como veinte medallas a Somoza
como una sola Guatemala muerta
no nos dejes caer en la tentación
de olvidar o vender este pasado
o arrendar una sola hectárea de su olvido
ahora que es la hora de saber quiénes somos
y han de cruzar el río
el dólar y su amor contrarrembolso
arráncanos del alma el último mendigo
y líbranos de todo mal de conciencia
amén.
05 marzo 2009 | 20:22
Hermosas las poesías Aliser,no sabía lo de Borges gracias por la información,bueno saberlo os dejo un poema de josé hierro:
las nubes
inútilmente interrogas.
tus ojos miran al cielo.
buscas,detrás de las nubes,
huellas que se llevo el viento.
buscas las manos calientes,
los rostros de los que fueron,
el círculo donde yerran
tocando sus instrumentos.
nubes que eran ritmo,canto
sin final y sin comienzo,
campanas de espumas pálidas
volteando su secreto,
palmas de mármol,criaturas
girando al compás del tiempo,
imitandole a la vida
su perpetuo movimiento.
inútilmente interrogas
desde tus párpados ciegos.
¿Qué haces mirando a las nubes José Hierro?
FELIZ NOCHE POEMA DE JOSÉ HIERRO EN AGRADECIMIENTO A VUESTROS POEMAS:
S.R.
05 marzo 2009 | 23:05
Hola sonrisa radiante este poema es de uno de los mas maravillosos poetas que ha tenido españa este hombre que dio su vida en pos de un ideal con amor para todos
sentado sobre los muertos poema de miguel hernandez
Sentado sobre los muertos
que se han callado en dos meses,
beso zapatos vacíos
y empuño rabiosamente
la mano del corazón
y el alma que lo sostiene.
Que mi voz suba a los montes
y baje a la tierra y truene,
eso pide mi garganta
desde ahora y desde siempre.
Acércate a mi clamor,
pueblo de mi misma leche,
árbol que con tus raíces
encarcelado me tienes,
que aquí estoy yo para amarte
y estoy para defenderte
con la sangre y con la boca
como dos fusiles fieles.
Si yo salí de la tierra,
si yo he nacido de un vientre
desdichado y con pobreza,
no fue sino para hacerme
ruiseñor de las desdichas,
eco de la mala suerte,
y cantar y repetir
a quien escucharme debe
cuanto a penas, cuanto a pobres,
cuanto a tierra se refiere.
Ayer amaneció el pueblo
desnudo y sin qué comer,
y el día de hoy amanece
justamente aborrascado
y sangriento justamente.
En su mano los fusiles
leones quieren volverse:
para acabar con las fieras
que lo han sido tantas veces.
Aunque le faltan las armas,
pueblo de cien mil poderes,
no desfallezcan tus huesos,
castiga a quien te malhiere
mientras que te queden puños,
uñas, saliva, y te queden
corazón, entrañas, tripas,
cosas de varón y dientes.
Bravo como el viento bravo,
leve como el aire leve,
asesina al que asesina,
aborrece al que aborrece
la paz de tu corazón
y el vientre de tus mujeres.
No te hieran por la espalda,
vive cara a cara y muere
con el pecho ante las balas,
ancho como las paredes.
Canto con la voz de luto,
pueblo de mí, por tus héroes:
tus ansias como las mías,
tus desventuras que tienen
del mismo metal el llanto,
las penas del mismo temple,
y de la misma madera
tu pensamiento y mi frente,
tu corazón y mi sangre,
tu dolor y mis laureles.
Antemuro de la nada
esta vida me parece.
Aquí estoy para vivir
mientras el alma me suene,
y aquí estoy para morir,
cuando la hora me llegue,
en los veneros del pueblo
desde ahora y desde siempre.
Varios tragos es la vida
y un solo trago es la muerte.
Poemas de Miguel Hernández
06 marzo 2009 | 02:16
Sofia
Aunque es bueno viajar a Bs As en invierno por q en verano es imposible la gran ciudad con calor humedo no se banca mucho, Agosto es frio, Septiembre seria mejor, en agosto tendrias que viajar con abrigo…pero esta todo a pleno el cine, el teatro, las librerias, y se come ricoooooooo!!!
Y siempre es lindo viajar, y siempre esta bueno Bs As y eso q yo soy una infiltrada cordobesa entre los porteños.
Bienvenida si te decides!!!
06 marzo 2009 | 02:50
este poema es del maravilloso compositor uruguayo don Alfredo Zitarrosa
Explicacion de mi amor
De golpe no estás –nada más sucedió–
borrachera fetal que tu muerte me deja.
Con esta canción que solloza, olvidada de mí,
rondaré tus maderas.
Quisiera explicarte mi amor, no tu ausencia
o mis culpas; ayer tú vivías.
Si ya no merezco cantar para ti,
yo te pido: No sigas muriendo.
El tiempo pasado, ese suave festín,
donde fuiste una caja escondida,
un clave encerrado en el muro,
una oreja en la sombra, el sigilo de nadie.
Ese tiempo y tú, lo que yo conocí,
lo que quisiste ser, clavicordio y alcohol,
sensitivo y brutal, el pasado y el piano,
acabaron en este silencio.
Si ya no merezco cantar para ti,
yo quisiera explicarte mi amor, aunque es tarde.
Tu tiempo pasó, pero yo me quedé aquí,
tañendo por ti, en tus campanas.
Cuerno de pastor de un remoto país,
piedra lisa que el alba y el cielo tocaron;
soy como tu mar, rodaré eternamente
hacia ti y, desde ti, a lo más hondo.
Mas mientras te busque en las cosas,
en tanto regreses sin que yo te llame o te olvide,
te pido que limpies mi amargo dolor;
por favor, que no sigas muriendo.
Mi padre serás, como fuiste mi padre,
un gameto en la grieta cerrada del tiempo,
voz ronca de un órgano ya enmudecido,
ahí estás, larga caja de pino.
El llanto que nombre tu nombre será
breve y, hombre, tal vez lo sabías;
pero es tanto amor exigiendo mi amor;
por favor, no te sigas muriendo.
06 marzo 2009 | 03:56
oliverio girondo poeta argentino
POEMA 12
Se miran, se presienten, se desean,
se acarician, se besan, se desnudan,
se respiran, se acuestan, se olfatean,
se penetran, se chupan, se demudan,
se adormecen, se despiertan, se iluminan,
se codician, se palpan, se fascinan,
se mastican, se gustan, se babean,
se confunden, se acoplan, se disgregan,
se aletargan, fallecen, se reintegran,
se distienden, se enarcan, se menean,
se retuercen, se estiran, se caldean,
se estrangulan, se aprietan se estremecen,
se tantean, se juntan, desfallecen,
se repelen, se enervan, se apetecen,
se acometen, se enlazan, se entrechocan,
se agazapan, se apresan, se dislocan,
se perforan, se incrustan, se acribillan,
se remachan, se injertan, se atornillan,
se desmayan, reviven, resplandecen,
se contemplan, se inflaman, se enloquecen,
se derriten, se sueldan, se calcinan,
se desgarran, se muerden, se asesinan,
resucitan, se buscan, se refriegan,
se rehuyen, se evaden, y se entregan.
06 marzo 2009 | 04:01
HERMOSO POEMA!!!HERMOSA ES ARGENTINA….SALUDOS
06 marzo 2009 | 05:11
Gracias María por tus indicaciones!
Por esta vez, en los comentarios se habla realmente del autor y de poesía, no hay esos horribles anuncios. Gracias Aliser y Sonrisa Radiante por traernos todas estas voces de Neruda (grande, grande, pocos poetas aúnan tanta grandeza y emoción), Benedetti, Miguel Hernández, estos magníficos autores argentinos…
06 marzo 2009 | 11:03
Carlos Huson, leí los poemas de tu página y sentí verguenza ajena… lamentable. Deja en paz a Borges, pero deja en paz a la poesía… lee unos treinta, cuarenta años, y luego escribe… lo peor que he leído en siglos… PP22
06 marzo 2009 | 11:41
Gracias Aliser por los poemas y por presentarme al poeta argentino Oliverio Girondo no lo conocía, hermoso poema lleno de pasión.
Abrazos:
S.R.
06 marzo 2009 | 14:14
La obra de J. L. Borges ha sido una luz que ilumina el camino de aquellos aventureros en busca de sentido.
22 marzo 2009 | 21:25
اسرار الجوال
حماية الجوال
06 noviembre 2009 | 16:23
تعريب الجوال
منتدى الجوال
06 noviembre 2009 | 16:23
برامج الجوال
تحميل برامج الجوال
06 noviembre 2009 | 16:24
El mejor poeta argentino de todos los tiempos…
10 enero 2010 | 23:32