Escribir un poema se parece a un orgasmo:
mancha la tinta tanto como el semen,
empreña también más en ocasiones.
Tardes hay, sin embargo,
en las que manoseo las palabras,
muerdo sus senos y sus piernas ágiles,
les levanto las faldas con mis dedos,
las miro desde abajo,
les hago lo de siempre
y, pese a todo, ved:
¡no pasa nada!
Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:
«Lo digo y no me corro».
Pero él disimulaba
No voy a comentar el poema. Lo dejo aquí para que lo leais. Espero que os guste.
Poema seleccionado por Chapi Escarlata
La tinta mancha, sí, pero más que el semen
30 noviembre -0001 | 00:00
Pues se pondran las hojas pegajosas,no?
17 enero 2009 | 13:00
Yo también escribo poemas,pero me corro con otras cosas.Besos
17 enero 2009 | 13:10
por que siempre salen los mismos poetas???
17 enero 2009 | 13:23
Yo creía que la poesía era cosa de dos y ahora parece que es de uno que se imagina pornografía , lo que me llena de tristeza . Creo que el romanticismo no es el cachondeo y eso lo pone a la altura del lodo. Los comentarios que aquí leo no me parecen de seres atormentados por el amor imposible o por el amor perdido o por el amor que se adivina cercano y lejano , aquí solo intuyo a cuatro cachondos mentales de armas tomar que están lejos de lo que yo creía en mi modesta opinión que era un poema sangrante y romantico. perdón si soy tonto de capirote , yo no tengo la culpa de ser así , estoy intentando no ahogarme en el lodazal que me engulle hacia sus entrañas infinitas y siniestras.
17 enero 2009 | 13:34
Vuelvo porque con tanto romanticismo, me habia olvidado de finalizar con el ¡Cha..chan!….Clica sobre mi nombre… y un mundo increible se abrirá ante tí.
17 enero 2009 | 13:38
¿Eso es un poema?¿Donde esta el verso corto o la prosa?Me c*g* en todo lo que se menea, macho.Eso es un texto y muy malo.Me dejas alucinado.
17 enero 2009 | 13:45
Más bien un orgasmo sea como escribir un poema:Mancha el Semen tanto como la tinta?¿Empreña, molesta también más en ocasiones?Tardes, hubo muchas,en las que manoseando a la parienta,mordía sus senos y a sus ágiles piernas,yo levantado las faldas con mis dedos,las miraba desde arriba,le hacía lo de siemprey, pese a todo, ved:¿siempre algo pasaba!Lo expreso muy bien aunque sea un viejo.Lo digo, me corría.Pero no disimulaba, hoy tampoco yo lo haría.Al Sur de Gomaranto. 17.01.2009.
17 enero 2009 | 14:04
Se diferencia en el tipo de instrumento que se utiliza para llevar a cabo el objetivo. Aunque hay poemas que parecen escritos con el nabo, todo hay que decirlo.
17 enero 2009 | 15:34
Que mas quisieras decías, tener el mismo gozo.Que cuando escribo mis letras, y verlas de reojo.No son poemas ni serias, son tan solo un antojo.Pero en esa hoja en blanco, dejan su mancha perpetua.No dicen lo que tu piensas,solo hablan de apariencias.Tu las dices que no es eso,que son tan solo poema.Ellas en su indulgencia, te dicen que tu estas tonto.El poema es para sabios, gente sensible y con gozo.En escribir cuatro letras , cuatro que no ocho.Pues si con cuatro te corres , que seria con las ocho.
17 enero 2009 | 15:35
me ha encantado eso de comparar el semen con la tinta..muy bueno.
17 enero 2009 | 18:21
las horas junto a ti son minutos .los minutos se convierten ensegundos . y los segundosen instantes pero profundos.
17 enero 2009 | 18:43
«les hago lo de siemprey, pese a todo, ved:¡no pasa nada!Lo expresaba muy bien Cesar Vallejo:»Lo digo y no me corro».Pero él disimulaba»La poesía es algo más que métrica. Si no fuera así, hasta un ordenador podría hacer poesía.
17 enero 2009 | 23:06
Ángel González es un poeta para los que les gusta la poesía y para los que dicen que no les gusta porque piensan que no la entienden.Su poesía parece tan fácil que parece que cualquiera lo podría haber escrito (luego una se da cuenta que no es sencillo …).Ángel González me gusta tanto cuando está satisfecho con sus poemas, como cuando (como en este) se siente tremendamente frustrado con sus palabras.
18 enero 2009 | 21:55
PIEDRA NEGRA SOBRE UNA PIEDRA BLANCAMe moriré en París con aguacero,un día del cual tengo ya el recuerdo.Me moriré en París -y no me corro-tal vez un jueves, como es hoy de otoño.César Vallejo.Por si sirve para aclarar la acepción de correrse.
19 enero 2009 | 01:13
Impresionante…ignorante aquel que cree entender lo que no entiende.Elegía puraAquí no pasa nada,salvo el tiempo:irrepetiblemúsica que resuena,ya extinguida,en un corazón hueco, abandonado,que alguien toma un momento,escuchay tira.
19 enero 2009 | 15:27
صور | توبيكات
06 noviembre 2009 | 13:01
مسجات | تطوير الذات
06 noviembre 2009 | 13:08
فساتين 2010فساتين سهره 2010
06 noviembre 2009 | 13:09
Hace referencia al proceso que el poeta vive mientras escribe un poema, a veces es algo glorioso, increible, que surge mas con placer que esfuerzo, al igual que un orgasmo. Otras es algo dificil, que por mucho buscar las palabras, no sale, o acaba saliendo, perdon por la expresión, una mierda.Se trata de una ironía, escrito para que el lector sonría al leer sus lineas, no toda poesía ha de ser dolor o amor, aunque Angel Gonzalez toco esos dos temas de manera exquisita,a mi juicio
14 abril 2010 | 19:16