Ni libre ni ocupado

Tienes cara de tranquilidad reciente, pero el barniz de tus ojos aún sigue fresco. Tal vez andes esperando a que ella sople y consiga secar tus dudas, frenar de un plumazo la inercia del pasado. Han sido demasiados años picando de flor en flor: siempre te ha gustado comparar néctares, usar tus alas. Pero ahora te ha dado por pensar que todas esas flores eran falsas, de plástico, que tú quieres la savia de Rosa. Crees que llegó el momento de plantar con ella una semilla en tierra firme. Ahora, ya ves, a tus treinta y tantos, te hace ilusión ver crecer algo de cero, centrarte en regarlo cada día, dejarte regar, cortar sus espinas y ella las tuyas en perfecta simbiosis.

Ya cambió tu forma de mirar a las mujeres. Ahora las miras, desde mi taxi, con cierta distancia. No te dan miedo ellas, eres tú. Ahora quieres hacerlo bien, Rosa es más guapa que nadie, Rosa folla mejor que nadie, Rosa te trata como nunca nadie lo hizo. Y sabes que, por ejemplo, esa mujer que ahora camina Gran Vía abajo, la rubia que mueve sus caderas a ritmo de salsa picante, no será mejor que ella, no besará como ella ni tendrá sus tetas ni su risa ni sus ganas ni podrá quererte tanto.

Pero bajas la ventanilla: desde aquí hueles su néctar. Y huele bien. ¿Podrás cambiar? Tal vez mañana.

-Pare aquí- me dices. Me pagas. Te bajas. Sigues su estela. Fundido en verde.

Algo falla o no entiendo. Dos chicas de apenas 18 años, ojos y labios maquillados sin mesura, amplios escotes, faldas muy cortas y taconazos tan rojos como la cola de Satán, se preguntaban si habría llegado el momento de ”entregar su cuerpo” a sus respectivos y amadísimos novios (el entrecomillado no es casual. Así lo dijeron: “entregar mi cuerpo”, primero una y después lo repitió la otra. Me quedé muerto). Ese modo de concebir el sexo como un regalo hacia el varón, o su propia virginidad como un precinto de garantía (a romper sólo en caso de amor eterno), me sonó tan anacrónico en los tiempos que corren (del verbo correrse) como incompatible con aquel look tan sumamente estudiado: ambas sabían de sobra cómo vender su potencial sensualidad (quien realza adrede sus tetas o lleva una falda que parece un cinturón conoce el efecto visual que provoca en los hombres, y no precisamente desde un punto de vista místico). Además, aquel contraste sonaba contradictorio: parecían querer exportar una imagen no por el placer de disfrutar, también ellas, del efecto provocado, sino a modo de reclamo a cambio de sacrificio, de confianza ciega, de abandono a su suerte, de fiel y sumisa entrega.

Aquellas chicas, en fin, se debatían entre dos mundos. Por una parte, el de la más rancia y machista tradición católica. Aquella que enseñaba a la mujer a “entregarse” a los deseos del hombre. La tradición del miedo y el pecado, la misma que anuló a tantas mujeres la simple posibilidad de disfrutar con el sexo, o de follar por puro divertimento. ¿Cuántas abuelas abnegadas consideran repugnante el sexo oral, o aún no saben lo que es un orgasmo?

¿Y cuántos abuelos? Muchos menos, sin duda.

Por otra parte el bombardeo de sexo implícito en televisión, en las revistas, los paneles o internet. Las modas ceñidas, modelos sin pizca de ropa o el porno al alcance de todos. Es inevitable, aunque no quieras, encontrar connotaciones sexuales en cualquier parte y a cualquier hora. El sexo se ha desinhibido, se ha normalizado. Ya ni siquiera es posible censurarlo o demonizarlo a golpe de Biblia.

Aunque en ciertos casos, aquí el ejemplo, esa machista e hipócrita tradición basada en el miedo, deje posos que impidan el normal funcionamiento y disfrute del más básico instinto humano.

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Nota: Las dos féminas en cuestión me pidieron parar el taxi a las puertas de una discoteca. A pie de acera estaban esperando sus respectivos (y aniñados) novios. Al salir ellas del taxi, los dos se dieron un codazo cómplice y alzaron las cejas como muestra de aprobación y orgullo por semejantes modelazos. En efecto, aquellos dos chicos desprendían amor por cada poro de su acné. Pero semen también.  

Que después de quince años me encontraste gracias a este blog, me dices. Que fue un shock dar conmigo así, de repente, ojeando la web de 20minutos. Que al ver mi foto y mi nombre te dio un vuelco el corazón. Que después de leer mis últimos cien posts (sigo siendo el mismo, me dices) decidiste mandarme este mail. Que ahora eres arquitecta y estás casada y tienes tres hijos y vives en un chalet con piscina. Que aún recuerdas nuestro primer beso allá por COU, y aquellos tequieros bajo la nieve, y los polvos en aquel coche abandonado, y nuestra canción, esa que escuchábamos una y otra vez compartiendo los cascos de mi walkman: Strange kind of love. Que, de hecho, la estás escuchando ahora mientras me escribes y tu marido y tus hijos duermen. Y que aún guardas en un lugar secreto los poemas que te escribía.

Y después de leer esto, ¿qué quieres que te conteste? ¿que, en efecto, yo sigo siendo el mismo, pero tú también? ¿por qué me describes tantos recuerdos y de un modo tan nítido? ¿por qué escuchas nuestra canción mientras duerme tu marido? ¿por qué guardas mis poemas en un lugar secreto? ¿es que acaso buscas algo?

Foto: Fuck you, de Deemonita

Aún nos falta una vuelta de tuerca, un punto extra de coraje o llámalo huevos para decir lo que realmente pensamos. A la vecina del quinto, al notario, a la suegra, al juez, al policía. Imagina las oportunidades perdidas, el lastre acumulado, los posos de odio y de amor que ahí se quedan. Imagina qué sería de ti si lo dijeras todo. Ahora estarías divorciado, desahuciado, o tal vez en la cárcel, pero serías el hombre más libre de la tierra.

Abandonamos la infancia cuando aprendemos a mentir, a ser comedidos, políticamente correctos, socialmente adaptados. Aprendemos a comer mierda en público fingiendo apetito hasta que el cuerpo se acostumbra y lo disocia y sacia en hambre del qué dirán. Aprendemos a pensar y aplicar filtros antes de hablar. A elaborar un listado de palabras tabú para cada persona: no le digas a tu jefe que sus chistes no tienen ni puta gracia, ni a la mujer de tu hermano que te masturbas pensando en ella, ni al director de tu sucursal bancaria que se meta sus putas comisiones por el orto.

Ya ni siquiera las drogas nos hacen libres. Las cortan con talco porque nos tienen miedo. Imagina a un político, bajo los efectos de unas drogas sin adulterar, soltando su auténtica esencia en prime time ante los ojos atónitos de medio mundo. Que se declare abiertamente homosexual, o reconozca que entró en política para demostrarle a su mamá lo mucho que vale el hijo tonto de la familia.

Ayer subió a mi taxi la mujer más bella de este mundo. Si en lugar de mostrarme cortés y correcto hubiera soltado todo cuanto se me pasó por la cabeza, tal vez me hubiera ganado una hostia, pero esa hostia me habría causado el dolor más feliz de mi vida. Y habría colgado en este blog una foto con la marca de su linda mano en mi cara o mi ojo morado o la sangre en mi nariz como señal de victoria.

La verdad a veces duele, ¿no?

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Sube a mi taxi en twitter: @simpulso