Ni libre ni ocupado

Ahogado por el paro, Edwin decidió sacar adelante a su familia vendiendo rosas y llaveros con luces por los bares de copas del centro. Cada noche, antes de salir a trabajar, su esposa Ana Lucía le ayudaba a colocarse en la cabeza una ridícula diadema con dos enormes estrellas luminosas unidas por sendos muelles. Luego le daba un beso mitad amor, mitad suerte, y se asomaba orgullosa a la ventana hasta verle partir con las rosas y la ristra de llaveros calle abajo.

Edwin sabía que tenía que vender, al menos, siete rosas y cinco llaveros por noche para cubrir gastos. Para ello era importante sonreír a todo el mundo (en especial a los borrachos bromistas), ser amable con los porteros de los bares que le dejaban pasar, no insistir ni incomodar a nadie y, sobre todo, esquivar a la policía.

Tenía por costumbre ofrecer las rosas a las parejas y los llaveros a los borrachos. La respuesta más común era ignorarle, o decirle que no con la cabeza, o tomar los llaveros para reírse (de los llaveros y de Edwin también) y luego devolverlos, o incluso a veces intentar robárselos sin que él se diera cuenta. Pero algunos, los menos, le daban un par de euros por una rosa (para quedar bien con su chica) o por un llavero (sólo por continuar la broma). Las ventas de Edwin (y el portal que limpiaba Ana Lucía) apenas les daba para sobrevivir. Y el futuro tampoco pintaba nada bien: cada vez había más competencia y los bares, con la crisis, estaban más vacíos que nunca.

Lo excepcional de esta historia es que las rosas que no conseguía vender cada noche, las dejaba en la cama para Ana Lucía. Cuando llegaba a casa, Edwin rodeaba de rosas su cuerpo dormido antes de acostarse a su lado. Ella, al despertar cada mañana, sabía lo bien o mal que había trabajado su marido en función del número de rosas que encontrara alrededor. Si al despertar no había ni una sola rosa en la cama, se alegraba por la buena noche de Edwin. Sin embargo, cuando amanecía con la cama llena de rosas, se sentía feliz.

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Nota: Ahora llevo en el salpicadero de mi taxi una de sus rosas. Son dos euros más para Edwin, pero una rosa menos para Ana Lucía.

Veo en ciertos usuarios de mi taxi una agónica necesidad de sentirse siempre acompañados, de que siempre exista alguien al otro lado del teléfono, o esperando en su destino, o llenando cada hueco de su agenda para no estar nunca solos y así evitar el silencio. O el vacío. Se empachan de planes y acaban siempre exhaustos, rendidos, y duermen bien por las noches (de puro cansancio o con pastillas, los más graves). Y todas las mañanas siguientes amanecen temprano porque siempre tienen mucho que hacer, una vida social frenética y coordinada al milímetro con su cita en la peluquería, el gimnasio, las clases de inglés o de cocina, la compra, lavar el coche, el zapping, emborracharse, jugar al Call of Duty o sacar al perro; y así día tras día, semana tras semana y un mes tras otro hasta que al fin, aunque sólo sea por pura inercia o por falta de costumbre, consiguen su objetivo: no escucharse, descartar un contacto íntimo o introspectivo con ellos mismos.

Tal vez les aterra el eco insoportable de su voz interior, qué podría decir si la escucharan. Tal vez no quieren sorpresas por miedo al abismo, al fracaso del YO, al indomable potencial que todos llevamos dentro.

Imagina que un buen día te sorprendes pensando que todo es relativo y de súbito comienzas a cuestionarte tus propias rutinas, tus costumbres, por qué haces lo que haces o si realmente encuentras placer en ello. Imagina que ese nuevo relativismo te lleva a mandarlo todo al carajo, traumas incluidos, y empiezas de cero en otra parte, más lejos de todo pero mucho más cerca de ti. Imagina que comienzas a conocerte, a aceptarte y a quererte tal y como eres. Imagina que ya no necesitas proyectarte en el amor de los demás porque ya eres capaz de producirlo por ti mismo. Qué miedo, ¿no?