Ni libre ni ocupado

Me fascinan las artes de ciertas mujeres hechas a sí mismas, feministas según con qué diría yo, que se dejan invitar en los taxis y en los bares y restaurantes, halagadas por la caballerosidad del tonto maromo. Para demostrar su aparente solvencia o independencia de género, suelen hacer uso de un estudiado amago de pagar (abriendo la cremallera del bolso), pero apenas insisten cuando él se adelanta y paga (cerrando al instante la cremallera del bolso). Consideran tal detalle (lo veo en sus ojos de princesa y en su tierna sonrisa) un gesto de protección varonil digno del más azul de los cuentos de hadas.

Acaba la noche y él echa cuentas: Dos taxis, cena con velitas y seis copas: 160€. Al final hubo sexo, pero también lo tuvo con la falsa Carla en el Club Colours por 40€ menos. Carla, incluso, se mostró más atenta.

El tonto maromo me cuenta esto, en confianza, mientras le llevo en mi taxi desde la cama de la princesa hasta la humilde morada de él. El tonto maromo se muestra contrariado. Feliz por su descarga genital; cabreado por su escuálida VISA. Por suerte, el maromo no se podrá permitir volver a quedar con ella y, por lo tanto, ser susceptible de enamorarse. Apenas es mileurista: tendría que ahorrar para una siguiente cita.

- Todas putas – sentencia antes de pagarme el último taxi.

Por supuesto, no todas son putas. Ni mucho menos. Pero no perdamos de vista a las putas encubiertas. Las otras, al menos, son honestas.

Buscarle contextos o pretextos a la muerte es sembrar de dudas la vida misma. Yo no quiero morir, ni matar, ni que nadie mate o muera en nombre de nadie o nada. No me gusta ETA, ni me gustará mañana, ni por supuesto olvidaré su sangrienta historia. Pero si ETA ha decidido dejar de matar, bienvenido sea. Me alegro mucho y no por ellos, sino por mí: por todos nosotros. Ya no habrá más víctimas inocentes, ni más ciudadanos amenazados, ni más impuestos revolucionarios. Brindemos por ello. Sin matices.

Con esto quiero decir que los matices del fin de ETA, a estas alturas de la sangre, me importan un huevo. Sólo los ingenuos y los necios confiaban en un fin de cuento de hadas: Los tres etarras de la foto quitándose la capucha, pidiendo entre lágrimas perdón a sus víctimas y saliendo esposados del encuadre. Luego están los políticos y periodistas sin escrúpulos que prefieren criticar esos matices antes que reconocer una victoria que no es del PSOE, sino de todos. Como si les importara más su cuota de votos, o de ventas, o de medallas, que la misma paz. Léanse dos ejemplos sacados de las entrañas de Twitter:

Pero aún me parece más inquietante y triste la opinión de, precisamente, la Asociación de Víctimas del Terrorismo (AVT). Aquella que, precisamente, tendría que ser la más feliz de la tierra por dejar de sumar socios a su lista de esquelas:

Nota: La noticia del fin de ETA me pilló en mi taxi, con dos usuarios. Subí el volumen de la radio y los usuarios, ambos hombres de chaqueta y corbata, sin mediar palabra, se abrazaron. Me quedo con eso. Lo demás, como digo, me importa un huevo.

“Madrid no es vida. Aquí los peces vienen en camiones, por el amor de Dios” me dice una usuaria en pleno atasco justo antes de acercarse a mí para pintarse la raya del ojo con mi espejo retrovisor. La mujer se acaba de colar por entre los asientos delanteros hasta plantarse frente al espejo, y ahora su hombro está rozando mi hombro y huele a jazmín, y mantiene el lápiz en su párpado con un pulso envidiable, la boca semiabierta (las mujeres entreabren la boca cuando se pintan los ojos), su boca y su rostro a escasos centímetros de mi boca y de mi rostro. Esto me hace sentir bien pero raro, pero tenso, desorientado: como un pirata somalí en tierra firme.

Y pienso en qué fácil sería besar a una mujer mientras se pinta los ojos. Ninguna mujer espera un beso cuando se maquilla. Ese momento es íntimo: aísla. Sería inesperado para ella, insospechado a todas luces. ¿Y cuánto tardaría en reaccionar si yo la beso? ¿Dónde estará en ella ese punto de inflexión que determina si apartarse o dejarse llevar? ¿Predomina en tal caso la inercia, la razón o el desconcierto? ¿Durante cuánto tiempo podría mantener mis labios pegados a los suyos? ¿Qué pasaría por su cabeza en ese intervalo? ¿Soltaría primero el lápiz de ojos y se apartaría después, o usaría el lápiz como arma si se siente agredida? ¿o acaso se dejaría llevar víctima de un bloqueo indescriptible o de una atracción repentina? ¿Cuán lenta o rápida es la reacción del ser humano ante aquellos estímulos que pueden ser interpretados de modos tan opuestos, de la agresión al tierno deseo? ¿Cómo saber si esa primera reacción es la válida, o te falló el instinto?

No hay plan B para aquellas situaciones que no contemplamos. Y tal vez por eso nadie en su sano juicio se atreva a saltar la línea si no hay contexto, si no hay señales.

Por desgracia para ambos. O por fortuna. Nunca lo sabremos.