Algunas veces no tengo nada especial que decir, como ahora, o no me ha sucedido nada digno de mención en mi taxi, como hoy, o hubiera preferido emborracharme a escribir, como es el caso, y sin embargo enciendo el ordenador, accedo al editor de este blog, se abre la línea de texto y en esa pantalla en blanco veo cosas, pasajes delirantes, o románticos, o crueles, o calmos, o amargos, o viscerales, como si el blanco de la pantalla me estuviera retando, cara a cara, y sólo pudiera vencer uno. Ahí me enveneno. Entro en delirio y comienzo a teclear como un enfermo aunque sólo sea para que se joda el blanco de la pantalla. De una hoja en blanco surgió Madame Bovary. De una hoja en blanco surgió Humbert Humbert, Patrick Bateman, Pedro Páramo, Gregor Samsa.
Ahora, esta misma pantalla en blanco que voy rellenando me sugiere la figura de un hombre asomado a una ventana (el icono de Windows me dio la idea). Ese hombre, llamémosle Héctor, repara en otro hombre que, como él, permanece asomado a su ventana en un edificio contiguo al suyo. El otro hombre lleva unos prismáticos enfocados a la calle. Parece estar siguiendo los pasos de una chica que camina sola por la acera. Héctor, desde su ventana, apenas distingue a la chica (abrigo gris, cabello negro). No entiende por qué el otro hombre sólo sigue a esa precisa mujer y no al resto de hombres y mujeres que también caminan. Instantes después, la mujer se detiene, trata de apoyarse como si estuviera sufriendo un mareo y, de súbito, se desploma contra el suelo. Héctor vuelve su vista a la ventana del otro hombre. Ya no está. Ni rastro de él. Sale corriendo de casa, baja los cinco tramos de escalera y sale a la calle en dirección a la chica. Ahora se ha formado un corro de gente a su alrededor. Héctor se abre paso por entre el tumulto. La chica continúa completamete inmóvil, tumbada boca abajo sobre la acera. Voltea su cuerpo y entonces Héctor palidece. Es su mujer y está muerta.
Moraleja: El miedo a la hoja en blanco es un invento de los talleres de escritura creativa.
18 febrero 2011 | 01:55
Me pasa eso mismo ahora. No tengo nada especial que decir sobre el post de hoy. Las cervezas -tres- tampoco ayudan. Mañana más fresco lo intento de nuevo.
Buenas noches Coletita!
18 febrero 2011 | 01:59
me ha recordado esto…
https://www.youtube.com/watch?v=0xwxDra-xyg
besos de Costa Rica.
18 febrero 2011 | 02:06
Yo cuando no sé que contar busco una foto y me invento la historia que puede esconder:
http://lacomunidad.elpais.com/lachicametafora/2011/2/18/vale-equivocarse#c2285986
Un saludo, la Chica Metáfora
Para no tener nada que escribir te ha salido una nada muy interesante
18 febrero 2011 | 02:20
Todo lo que tiene nombre, de algún modo u otro, es un invento, quizás, digo yo…
Y a los miedos se los vence contraatancándolos: creo que sería mejor moraleja…
Madame Bovary (no llevaba acento en algún lado?) la cogeré prestada de casa de mis padres, que hace años que la quiero leer y no hay manera.
Grande Samsa, uno de los precedentes de los «freak»…
Yo añado Fermín Romero de Torres, que me recuerda a Lobo por su manera de expresarse. 😉
Me encantó tu post de ayer.
Nos ofreciste una invitación al silencio. Acepté.
Por unos minutos soné que no habría ningún comentario porque nada es más bello que un silencio en el momento justo, en el lugar adecuado.
Enjoy the silence
y a dormir
besos
18 febrero 2011 | 02:37
Por cierto, @Jen preciosa canción! 🙂
besos
18 febrero 2011 | 02:38
a veces.. me entran las ganas de crear un blog que se llame nilibreniocupado-response y escribir una respuesta a prácticamente cada uno de tus post..
quien sabe, a lo mejor algún día lo hago.
Sigo dandote la enhorabuena por alegrarme algunas noches y muchas mañanas.. aún espero pillarte en un taxi y darte la chapa ^^
Besos en la distancia
18 febrero 2011 | 02:43
me ha pasado a mi todo por ti, he llegado tarde al trabajo, por un atasco en la a-2, he aparcado mal el coche, por no retrasar mas mi entrada al trabajo, y cuando he salido, no esta mi cochecito, se lo habian llevado los de movilidad, como soy pobre, con solo un misero euro en el bolsillo he cojido un autobus hasta ciudad lineal, alli la taquillera del metro me ha dejado entrar con una autorizacion firmada, (la llevare pasteles) y bueno desde las 21 que sali del curro, acabo de llegar a casa, con 200 euros menos en el bolsillo y a la espera de la bonita multa que no tardara en llegar. eso si, he inagurado la apertura de los carriles de la a-2 cuando viniendo de barajas me dirigia a colon para pagar la grua y el deposito.
18 febrero 2011 | 03:20
y a mi me pasa mucho,cuando empece mi blog jamas pense que a la gente le gustaria o se descojonase o se interesara y ahora a veces me encuentro en al dilema de que no me apetece escribir y la gente espera mi anecdota/chorrada.
18 febrero 2011 | 03:43
por cierto teletaximadrid.blogspot.com pasate y disfruta del unico sitio del mundo donde ahora se sienta un yonki y alos 3 minutos un diplomatico,pensarlo no hay asiento igual.
18 febrero 2011 | 03:45
Has pasado del blanco al negro,
sin tan siquiera plasmar,
una pincelada de gris.
Qué te pasa, estás sufriendo?
Te leo y en tus relatos
no sé qué quieres decir.
Noto como si estuvieras,
tal vez pasando un mal rato.
Serán las cosas del tiempo,
del invierno triste y largo,
Aguanta ya queda poco
el mes que viene es primavera.
18 febrero 2011 | 07:05
Es fácil. Tienes mucho público, eres un bloguero de éxito por disfrutar de este escaparate. Los anteriores premiados se esfumaron y tú sigues ahí. Haz lo que hizo Vigalondo: http://www.xxminutos.com/2011/02/vigalondo-se-la-mete-doblada.html Ahí está todo explicado. Y cuando te suceda eso haces lo que ahora llaman un «ejercicio de periodismo realista basado en informaciones falsas para provocar sensaciones». Antes se llamaba difamación, ahora, en estos tiempos de expertos y «emprendedores» como profesión no titulada, cualquier cosa es buena.
Briconsejo: Inventa por ejemplo la detención de Carmen de Mairena en un parque de Barcelona pillada en plena faena con Eduardo Punset. Así reúnes en el periodismo «inventivo» el mundo del cutresalchicheo y el de la ciencia. Y si añades que en el parque había jabalíes de esos que andan sueltos por allí, encima sería ecológico.
18 febrero 2011 | 07:27
Página en blanco, o pantalla en blanco, da igual. Sólo hay que empezar a escribir unas palabras y después continuar, corregir y continuar. Relato o artículo terminado. Muchas veces he empezado así un relato. No es escritura automática, pero casi. Paradójicamente los relatos más inquietantes que he escrito empezaron con una pantalla en blanco y mi mente a juego…
18 febrero 2011 | 08:04
S.F.T.
El compromiso del poeta.
http://sobrelfilodeltiempo.wordpress.com/
18 febrero 2011 | 08:04
«Ni una página en blanco más.
Siento el asombro de un transeúnte solitario».
https://www.youtube.com/watch?v=fj5GTqNu98c
Buen finde chic@s!!! y Sras. k en el 1982 ya votaban 😉 …yo entonces jugaba con la bola-loca del N
18 febrero 2011 | 08:40
…Naranjito 🙂
18 febrero 2011 | 08:40
Llevo 3 minutos viendo este trozo blanco de pantalla delimitado para comentar.
Quiero imaginarme un montón de palabras flotando en la pantalla. Veo muchas, pero no distingo ninguna. Las palabras se van amontonando y no me dejan ver con claridad.
No puedo escribir, no se qué decir, qué contar. Mis ideas se ahogan entre esas palabras, que no dejan de moverse de un lado a otro, tachándose entre sí.
Levanto la vista un poco más arriba y descubro que mis dedos han escrito unas líneas. Claro!!, como ellos no tienen ojos…!!!
Tengo que buscar el equilibrio entre mis dedos que no piensan y mi cabeza que no puede ver con claridad!!
Feliz viernes a tod@s!!!
18 febrero 2011 | 08:50
Sí, sí, pero con la tontería ya has cumplido el trabajito de hoy…
18 febrero 2011 | 09:06
@Marisa G.S.: …te acabo de mandar correo ( factura luz )
@Lobo: …joer con 3 cervezas chicarrón del Norte ya te «colocas» 😉
18 febrero 2011 | 09:14
A mi me ha recordado a este cuento que escuché a Ismael Serrano…
LA DULCE CAROLA
Yo conozco la historia de un tipo que se enamoró desde una ventana. Es la historia de un amigo, vive en México, en el D.F., trabaja en la octava planta de un edificio, en unas oficinas en el centro de la ciudad.
Y un día, estaba con la mirada perdida en el smog del D.F. cuando bajó la mirada del cielo a la calle; o más bien del smog al cielo, porque allí estaba ella, la dulce Carola, de belleza soberbia, radiante… cruzaba la calle, y a sus pasos se detenía toda la ciudad. En frente había un edificio en obras y todos detenían su ritmo frenético para observar a aquella mujer.
Un obrero estuvo tentado de lanzarle un piropo pero el de al lado le dio un codazo para callarlo; tal era el silencio litúrgico que imponía esa mujer. Y mi amigo se quedó embobado mirando aquella mujer cruzando la calle… Ella iba pensando en lo suyo, pensando quizás en lo duro que iba a ser su nuevo trabajo en el restaurante de la esquina. Se quedó embobado viendo cómo la puerta del restaurante devoraba a aquella mujer menuda, y supo mi amigo que nada sería igual.
A la mañana siguiente, después de haber estado toda la noche pensando en aquella mujer, mi amigo salió a la ventana, se asomó… Y allí la encontró. Y aquella cita era diaria, aquella cita se convirtió en una obsesión; día a tras día mi amigo se asomaba a la ventana y la veía pasar, se preguntaba cómo sería ella, cómo sería su vida, cómo despertaría, cómo dormiría. Pasaban los días y pasaban los meses, y mi amigo a veces creía percibir el perfume de ella desde lo alto del edificio. Creía escucharla tararear una canción y la melodía le perseguía durante todo el día.
Y pasaban los meses, y pasaron años… Y mi amigo asomado a la ventana, preocupándose cuando la veía caminar bajo la lluvia sin paraguas, preocupado cuando la creía ver más delgada… Paso mucho tiempo, y muchas veces estuvo tentado de bajar los ocho pisos para decirle a aquella mujer, que… ¡que diablos! que la amaba. Pero no lo hizo…
Y pasó mucho tiempo. Cuatro años asomado a la ventana y planeando el momento preciso para acercarse a ella. Y por fin tomó una decisión: sería este día.
Ese día terrible mi amigo se sorprendió un poco cuando no la vio pasar por debajo de su ventana, pero aún así se fue a buscarla al restaurante; buscó a Carola entre las mesas pero no la encontró así que preguntó al encargado. Le dijo que Carola se había marchado, no del restaurante, del D.F… Se había ido a Acapulco con su familia, y no iba a volver más…
Y mi amigo supo del sabor amargo de la derrota. Supo que aquella mujer no volvería a cruzar por debajo de su ventana, y subió los ocho piso arrastrando los pies, y no se sorprendió cuando en la octava planta encontró a todo el mundo alborotado, de un lado para otro, frenéticos. Alguien con el rostro desencajado le dijo que la empresa había quebrado, que estaban en la bancarrota, así que todos en la calle. En un día había perdido todo: la mujer que amaba, el trabajo…
Volvió para casa, no muy sorprendido, todo encajaba. El mundo se derrumbaba y lo hacia todo de una vez
Durante mucho tiempo estuvo abandonándose en casa, sin saber qué hacer, y solamente pensando en la dulce Carola. Primero sin el valor para salir a buscarla a Acapulco, y luego sin la plata necesaria. Pasó otro año, 5 años desde que vio a Carola por primera vez, y decidió, pues, tomar una decisión: empezó a buscar trabajo, pero mi amigo tenía 39 años, y en México no es fácil encontrar trabajo a esa edad, porque ya no eres el joven agresivo que buscan las empresas… y en todas las entrevistas de trabajo le decían que no y que no.
Así que mi amigo decidió tomar una decisión que cambió su vida: decidió buscar a un coyote (un coyote en México es un tipo que se dedica a negocios turbios). Mi amigo buscaría a un coyote para que le hiciese una falsificación de la partida de nacimiento; mi amigo bien podría aparentar 34, así que le pediría al coyote una partida de nacimiento que dijera que tiene 34 para así poder acceder a algún puesto de trabajo.
Así pues, mi amigo se fue para la Plaza de Santo Domingo, cerca del Zócalo, donde están los coyotes… Y ahí tienes a mi amigo perdido, colgado de un lado para otro. Se acabó perdiendo entre las callejuelas y apareció en un callejón inhóspito, en un portal antiguo, viejo. Observó cómo un anciano le sonreía y le hacía señas para que le siguiera. Mi amigo siguió a aquel misterioso hombre y supo que era un coyote.
Le dijo: – «yo soy tu hombre, sé lo que necesitas»
– «Sí, ya sé, necesito una partida de nacimiento que falsifique que tengo 34»
– «Vale, vale, dame tus datos»-. Empezó a tomar datos, y mientras tomaba datos, el viejo coyote le dijo:
-«¿ Alguna vez estuviste en Acapulco?»
Y a mi amigo le dio un vuelco al corazón y se deshacía en el ácido del recuerdo. – «Nunca».-
El viejo le dijo: -«Verás, yo vivo cerca de la autopista hacia Acapulco, cerca de Tepozán. ¿Conoces la curva de la autopista?” (Por la leyenda de un fantasma que hacía autostop en el mismo sitio, que se subía en el primer coche y desaparecía en la misma curva en que se mató. Aquella carretera estaba deshabitada. Casi nadie pasaba por allí por miedo al fantasma).
Mi amigo asintió, y el viejo le dijo: -“Pues verás, muchas veces he estado tentado de agarrar la autopista para Acapulco y empezar de nuevo… espera un momento”-
Y mi amigo se quedó pensando en Acapulco y mil huidas. Al rato vino el viejo coyote con los documentos falsos, y se fue para casa. Aquella noche sólo pudo dormir con el recuerdo de la dulce Carola.
A la mañana el teléfono sonó bien temprano. Alguien al otro lado le decía: -“Oye que tienes que venir a la reunión, que es urgentísimo, que tienes que estar aquí, vente para la oficina!”- . Y mi amigo colgó el teléfono, maldiciendo al tipo al otro lado de la línea: “¡la oficina!..bah”.
El caso es que antes de despedirse, el coyote le había dicho: “Ten cuidado, vuelves a tener 34 años, no repitas lo errores”. Y pensó en las palabras del coyote mientras se despertaba. Encendió la radio y en la radio las noticias de otras veces. Mi amigo buscando los papeles del coyote; no los encontraba… De repente alguien dijo la fecha: era la de hacía 5 años. Bajó corriendo las escaleras y compró el primer periódico que vio. Miró la fecha… y era la de hacía cinco años. Volvía a tener 34 años.
Agarró el primer taxi que vio, se fue para su oficina volando, subió las ocho plantas corriendo, y allí estaba todo igual: su mismo despacho, la misma gente… y la misma ventana. Mi amigo se acercó a ella, se asomó y su aliento se detuvo, como toda la ciudad, al paso de la dulce Carola. Todo empezaba de nuevo.
Ahí tienes a mi amigo, con todo el futuro por delante, o con todo el pasado, no sé muy bien. Volviendo a mirar por la ventana y encontrándose con aquella mujer; ahora jugaba con ventaja porque conocía los plazos del tiempo que le quedaba.
Aún así, dejó pasar el primer año deleitándose, asomándose por la ventana y planificando bien la declaración de amor; pensando en la pose precisa, en las palabras adecuadas… y dejó pasar el tiempo.
Un día se presentó en el restaurante a la hora de comer, se sentó en la primera mesa que vio libre, y vio a Carola, deambulando entre las mesas. Se acercó, se puso delante de él, y le dijo: “¿Qué desea?”. Aquel era el momento, ésa era su oportunidad, así que su garganta se tensó como una guitarra, y mirándola le dijo:
“Una sopa de cebolla y un filete de ráchela bien cocido, por favor”.
Carola tomó nota y se fue. Mi amigo se estuvo maldiciendo toda la noche, así que al día siguiente, ahí le tienes, sentando a la mesa, mirando a Carola, clavando sus pupilas en las de ella y diciendo: “una sopa de cebolla y unos tacos de camarones, por favor”. Y al día siguiente, armándose de valor: “una sopa de cebolla sólo, por favor”. Y así, día tras día, asomándose por la ventana viéndola pasar, y a la hora de comer asomándose a una sopa de cebolla… y el tiempo pasaba.
A veces mi amigo creía que ella fijaba su vista en él, y entonces, ahhhh amigo… Entonces las palomas del parque volaban, los borrachos en las tabernas brindaban a su salud, los feligreses en las iglesias se abrazaban, y los soldados en primera línea de fuego se daban largos besos en la boca. Qué va. Ella no reparaba en él. Y pasaba el tiempo, pasaban los días, pasaban los meses, y pasaban los años, años de sopa de cebolla…
Por fin llegó el momento; no podía retrasar más la declaración. Al día siguiente Carola se iba, y aquella noche casi no durmió mi amigo. Pero al día siguiente ahí se presentó, se acercó a Carola como todos los días, y le dedicó una sonrisa, quizás mas afectuosa que otras veces. El caso es que se hizo silencio un instante que pareció eterno, ahí pensó decir: “Me gustas cuando callas por que estás como ausente”, o no sé, quizás, “¿Por qué me despierto de madrugada mientras todos duermen?” Pensó en decirle: «Me dueles mansamente, me dueles, quítame la cabeza, córtame el cuello, porque nada queda de mí después de este amor”. Pensó en decirle simplemente: “Quédate conmigo, por favor”. Y por fin, finalmente: “Una sopa de cebolla, por favor”.
Era inevitable. Mi amigo comió la sopa de cebolla como un condenado a muerte, en calma y en silencio, y se fue para casa. Ni siquiera pasó por su despacho, sabía que la derrota era inevitable, y a mí no me sorprende mucho porque creo que alguien dijo una vez que “los amores cobardes no llegan ni amores ni a historias, se quedan ahí, ni el recuerdo los puede salvar, ni el mejor orador conjugar”.
Al principio mi amigo se derrumbó, pero luego… luego también. Pero trató de buscar de nuevo al coyote para encontrar la posibilidad de… de yo qué sé. Y se fue para la plaza de Santo Domingo y rebuscando encontró el nuevo callejón y el antiguo portal… y no. Encontró una sucursal del Fondo Monetario Internacional; ésos eran otros coyotes, no le interesaban. Así que recordó las palabras del viejo coyote: cerca de Tepozlan, recordó la curva de la autostopista.
Agarró el auto y se fue para allá. No se sorprendió cuando se encontró un poblado fantasma; aquel pueblo era una sombra del pasado, todo ruinas, abandonado desde hacía más de 50 años. Empezaba a hacerse de noche. Mi amigo se sonrió, asumió la derrota y decidió volver a casa cuando ya era noche cerrada. Entró en el coche y, al poco de salir del pueblo, encontró a una chica haciendo autostop en el arcén. Mi amigo no lo dudó, paró, bajó la ventanilla y “¿A dónde vas?”
– «al D.F.
– “Pues sube”-
Y al poco de subirse ella dijo: – «tenga mucho cuidado en la siguiente curva». Y apenas pudo acabar la frase porque en la última palabra sonó el reventón de una rueda. Así que mi amigo se tuvo que hacer a un lado de la carretera, y dijo: “disculpa”…
Bueno, pues se detuvieron, él bajó a cambiar la rueda y ella con él… Y empezaron a hablar; una conversación trivial, pequeñas cosas, que fueron creciendo como bolas de nieve hasta convertirse en grandes cosas – «¿Y tú de dónde eres?», – «Pues yo del D.F.», y él le preguntaba :»Y a qué te dedicas”, y ella decía: “antes estudiaba, pero ya no”… Al rato no sé que le estaría contando él porque ella se descojonaba de risa, y jamás nadie había tardado tanto en cambiar una rueda. Y la noche pasaba y mi amigo le empezó a contar la historia de la dulce Carola, del coyote, y de la ventana, y de la sopa de cebolla, y le decía a la mujer: “¿Te lo crees?”, y la mujer decía:
“Si yo te contara… Yo sé lo que es desaparecer justo en el momento preciso, yo sé lo que es repetir la historia una y otra vez. Yo te entiendo”.
– «¿Tu crees en los amores a primera vista?» (¿acaso existen otros?)
Aquella mujer era hermosa, no sé si tanto como Carola, pero era hermosa, triste pero hermosa. Aquel silencio fue eterno, y él le dijo: «volvamos al coche, te llevo al D.F.». Y mientras se subían al coche, él pensó en decirle: “Quédate conmigo, huyamos juntos a cualquier sitio, empecemos de nuevo, yo que sé!”, y quizás ella pensaba lo mismo, pero, sin embargo, dijo: “Ten cuidado con esa curva”. Y mi amigo tuvo mucho cuidado, pasó la curva, y con los ojos fijos en la carretera, mi amigo no se atrevía a mirar en el asiento de al lado. Quizás ella también se había marchado como la dulce Carola y volvía a estar solo, y sabiéndose solo, se dirigió hacia la autopista y cuando iba a entrar en ella escucho una voz al lado que decía:
“¿Alguna vez has estado en Acapulco?”
Mi amigo miró en el asiento de al lado y ahí seguía ella, ahora estoy seguro era más hermosa que Carola. Mi amigo dijo: «Nunca”, y ella le dijo: “Pues llévame”. Y se fueron, y así siguen en la carretera. Mi amigo no volvió a ver a Carola, porque lo importante no era Acapulco, lo importante era el viaje, y saber que hay que tener memoria para no repetir los errores y saber que la historia no se debe repetir.
Sobre los fantasmas, no sé si creer. Yo no sé si hay vida después de la muerte. Hay gente que se cuestiona si hay vida antes de la muerte. Yo personalmente me cuestiono si hay vida antes de las 12 de la mañana…
El caso es que por aquella carretera ahora pasan después de media noche, no se si existe un coyote que me devuelva a mí el pasado, no creo, pero yo personalmente no dejaré que pases por debajo de mi ventana sin pedirte que te quedes conmigo, ni que subas a mi coche sin que emprendamos una urgente huida.
18 febrero 2011 | 09:42
Que aburrimiento, que tonteria,
tendre que tomarme una anfetamina.
(Kortatu)
18 febrero 2011 | 10:08
nada nada nada nada
18 febrero 2011 | 10:15
Bueno, teniendo en cuenta que una de las cosas que más me apasionan en esta vida, es crear algo de la nada -dar vida a espacios en blanco- hoy me he sentido más cerca de ti que anoche. A mí no me dan miedo esos espacios. Todo lo contrario, me llenan de mariposas Atlas el estómago. Aunque anocheeee, el único espacio en blanco en el que quería hundirme, era en la caaaaama. Muerto acabao estaba.
Pensé que los dos hombres vigilantes -ambos desde sus ventanas- tenían un interés común: la mujer. Los dos la querían para sí. Romántico que he debido levantarme. Anda que tú también matarla en la acera! Mejor que se la hubiera quedado uno de los dos. El que más pueda que tire, que decía mi abuela. Muy salomónica tu decisión.
Madame Bovary es una auténtica pintura al fresco de la sociedad y costumbres francesas de su época. Me encantó el torturado personaje y los juegos psicológicos que se sudecen. Conclusión de la novela -entre otras- sin deseo, no hay nada. Tremendo Flaubert. En Salambó, también se sale. Muy exótico.
Medea todo un piropo eso que me dices hoy -y otros días también. He leído también La sombra del viento y huelga decir -es poco original también- que es una de las mejores novelas que he leído. Fermín es un tipejo cojonudo. Supongo que compartimos el gusto por resumir lo que pensamos, en frases de cosecha propia, pelín chelis y poco correctas políticamente hablando.Somos un poco macarras los dos. El gusto por las mujeres también. Nos gustan del mismo corte: muy dulces, pero con genio. Aunque a mí me ponía más Marisela -dentro de la novela of course- envolvente y hechicera y la gran Ana Valls. La alumna por excelencia. Y ya. No destripo más la novela, por si alguno -lo dudo- no la ha leído.
Un poco de música nooooo? que es San Viernes!
http://www.dailymotion.com/video/x5vjiq_david-bustamante-alex-dos-hombres-y_music
18 febrero 2011 | 10:44
Vamos a rellenar esa pantalla en blanco con esta escenificación…..
Buen fin de semana
https://www.youtube.com/watch?v=UJnvpSt9FUI
18 febrero 2011 | 11:00
La historia de hoy me recuerda a la película Scanners, una película canadiense de 1981, del género ciencia ficción/terror, escrita y dirigida por David Cronenberg.
Os dejo aquí el enlace de la wiki:
http://es.wikipedia.org/wiki/Scanners
A todo esto y no sé porqué me gustaría preguntaros…
Supongo que muchos habréis visto la peli «Origen» (Inception), y quizás de entre esos muchos, algunos, intrigados, hayáis buscado ampliar información sobre el mundo onírico en internet, encontrando un amplio elenco de chorradas pero entre esa paja algunas cosas interesante con las qué practicar y tratar de sumergirse nocturnamente en vuestro propio subconsciente…
Para estos… ¿Y bien? ¿Qué tal ha ido?
18 febrero 2011 | 11:05
¿Dónde iría Daniel? ¿Con Beatriz?
18 febrero 2011 | 11:06
Ser creativo es sinónimo de estar vivo. Gracias a todos los vivos, a los que no se rinden, a los que escarban dentro suyo minas, palacios, escombreras… para salir por el otro lado ebrios, heridos o con un simple juguete roto en la mano. Gracias por apostar por la creatividad, por estar vivos.
18 febrero 2011 | 11:13
@ Jose : He leido tu relato y me ha gustado mucho , es muy intrigante y no lo he podido dejar hasta el final.
18 febrero 2011 | 11:26
Ves, siempre lo resuelves con nota 🙂
Por cierto, eres un visionario: http://www.elpais.com/articulo/portada/octavo/pasajero/elpepisupep3/20110218elptenpor_3/Tes
Buen fin de semana, yo lo pasaré al sol y a la brisa de mi tierra.
18 febrero 2011 | 11:41
te leo todos los dias y me normalmente me gusta mucho lo que leo, pero hoy me has decepcionado.
te has dado cuenta que nos has contado una escena de la pelicula LOLITA???
Cambia caer súbitamente por atropellada por un coche y…
18 febrero 2011 | 11:42
lO UnIcO qUE tEngO En blAncO Es mI mEntE dE dEmEntE.
clIcA sObrE mI nOmbrE
18 febrero 2011 | 12:02
O sea que cuando se pone interesante la página en blanco, vas y te cargas a la mujer… si es que ya te vale!! poquitas ganas teniamos de currar esta noche no?
@Jose: cuando he visto el tamaño del comentario me daba pereza leerlo, ahora me alegro del esfuerzo realizado, algo típico pero bueno al fin y al cabo.
Apali!! Bon cap de setmana tothom!!
Endgame – Megadeth
18 febrero 2011 | 12:24
Muy poético el final de la dama morena con abrigo gris. Si hubieras escrito el post borracho te la hubieras llevado a casa y hubiérais terminado en la cama. Te sienta mejor emborracharte Dani.
A otros no les sientan bien las cervezas. Decidir a ostias quien se queda con una chica es falócrata y totalmente sexista. Ella podrá irse con quien le salga del orto, Lobo. Que es eso de el que más pueda que tire?? no puedo con los machito tarzanitos de tercera…ainsssss
Gata muacas!
18 febrero 2011 | 12:33
Ayer por mañana recibí una extraña carta, el sobre era viejo y ponía mi nombre con unas letras góticas muy elegantes escritas a mano, en el remite una dirección y ningún nombre.
Curioso de mí abrí la carta al instante pero dentro solo había una hoja en blanco. Miré, remiré, le di la vuelta y nada…
-“¿Quién es tan idiota para enviar una carta en blanco?” Como broma es bastante mediocre.
No sé qué motivo me llevó a recordar en ese momento el papel galgo con esa marca de agua tan característica del perro saltarín.
-“No puede ser” – me dije a mi mismo mientras orientaba la hoja de papel en blanco en busca de alguna filigrana. Para pensar que yo miraría algo así habría que conocerme muy bien…
Pero maldita sea ahí estaba, en la esquina superior derecha, incluso se notaba al tacto si acariciabas el papel con cuidado, “00:00:00”
-Buah, eso puede ser cualquier cosa: un número de serie, la hora de impresión, una marca de impresora…
Aunque si fuese una hora serían las doce de la noche y el lugar sería el del remite de la carta, me recordó al inicio de la película “La habitación de Fermat” donde los protagonistas tienen que resolver una invitación a modo de enigma para reunirse en una misteriosa habitación, por cierto os la recomiendo.
La verdad es que es fliparse demasiado pero tampoco tenía nada mejor que hacer ayer, así que ni corto ni perezoso me preparé cual niño emocionado a punto de empezar una aventura.
A las 23:50:10 11 12… estaba en la puerta de la casa, curiosos estos relojes digitales, ¿Como pudimos haber vivido sin ellos?
La casa era algo vieja, de una planta y muy barroca, con llamador con forma de cabeza de caballo que sostenía una argolla con la boca. Como me moló le hice una foto con el móvil para que la vieseis:
http://www.subirimagenes.com/fotos-06052010081-5968947.html
-“Es curioso como por mucho que crezca y se modernice la ciudad siempre quedan este tipo de rarezas perdidas en algún callejón oscuro.” – dije hablando solo.
18 febrero 2011 | 12:52
Nos ponemos en contacto con Ud. para ponerle al corriente del SPAM que acaban de hacerle en el primer comentario de esta entrevista:
http://www.que-leer.com/11191/millas-x-buenafuente-el-buster-keaton-de-los-mundos-paralelos.html
P.D.: Fdo. por mi «alter ego» para k no hicieras «jumping» 😉
18 febrero 2011 | 12:55
Al ir a llamar di un golpe en plan peliculero y casi me cargo la puerta, no sé si estaba abierta o se abrió del golpe pero con lo cochambrosa que estaba no me extrañaría.
Al entrar el pasillo estaba medio a oscuras y no se veía una puta mierda, pero de dentro venia luz en movimiento, como de velas.
Llegué a un salón recibidor, había una mesa con un mantel de esos a cuadrados rojos y blancos, estaba lleno de porquería, bueno en si toda la casa estaba llena de porquería y ruinosa. Encima de la mesa había un menorah con velas medio gastadas encendido y un cuchillo viejo oxidado.
Ahí fue la primera vez que me dio por pensar que estaba siendo un poco gilipollas de ir a un sitio del barrio “chungo” de la ciudad a una invitación misteriosa que bien podría ser una broma que me han preparado por mi cumpleaños o bien podría ser que ahora me diesen un palo y me despertase en una bañera llena de hielos y sin un riñón.
Sabía que nunca tenía que haberme hecho donante de órganos, le das tus datos a saber a qué empresa y vete tú a saber si un ricachón necesita un órgano joven y sano y tú eres compatible. ¿No te lo van a quitar? Noooo…
Todo me olía a bromita de Marcos, el Black metal y este tipo de rollos siniestros le van y seguro que han alquilado esta casa para grabar otro videoclip de su grupo y de paso me han montado la broma esta.
Peeero por si acaso cogí ese cuchillo tan majo de la mesa no sea que alguien me quiera dar una sorpresa de estilo desagradable, lo malo es que estaba manchado, ¡Qué asco!
Pillé el candelabro con la otra mano, ya me sentía un poco más Indiana Jones y se me fueron las ralladas mentales, pasé a la habitación de al lado tan feliz y me encontré una imagen espantosa.
Había una chica morena tirada en el suelo, encima de un charco de sangre, una imagen dantesca, uno se piensa que ver algo así no le afecta demasiado pero joder que si te afecta, no tiene nada que ver con un funeral allí es todo aséptico, limpio. Pero esa habitación era sucia, corrupta, sentí que yo mismo me estaba corrompiendo solo por ver aquello.
Pero joder un momento, que yo conozco a esta chica, ¡es mi ex novia!
Y salta un resorte dentro de tu cabeza, te olvidas del asco y de todo, joder que aun podría seguir con vida. La giré mientras me llenaba de sangre, tenía una herida en el estómago y al darle la vuelta y ponerla sobre mí un móvil se calló al suelo, estaba encendido y ella aun estaba caliente pero dormida.
No podía contener las lágrimas, estaba un poco loca, por eso la dejé, pero nunca pensé que podría llegar a esto. Mientras gritaba y lloraba empecé a escuchar sonido de sirenas de policía.
Joder que bien que estén aquí pensé por un instante ¿o no?
Le expliqué a la policía todo lo que pasó ayer, les enseñe la carta en blanco les di todos los detalles de la historia. No me hicieron demasiadas preguntas, no sé si eso es bueno o malo aunque escuche susurrar a un policía diciéndole a otro diciendo: “Violencia de género…” Me llevaron a mi casa en un coche patrulla y me dijeron que mañana (ósea hoy) me pasase a las 15:00 a declarar y que no se me ocurriese irme de la ciudad.
Es curioso todo lo que puede salir de una hoja en blanco…
18 febrero 2011 | 12:57
Ay señooooor! qué habré hecho yo para merecer estooooo! En la puñetera vida le digo nada a nadie Laia -salvo a Colère que le digo lo que me de la realísima gana. Of course.
Os leo a todos. Unos me gustan muchísimo, otros simplemente me gustan, otros ni un Cristo y en la vida se me ocurre ponerme a decir o a cuestionar, porqué decís una cosa u otra. A santo de qué? Pero quién soy yo para cuestionar a nadie y menos de mala manera? Siempre que he contestado por aquí –mejor o peor- ha sido por alusiones -y ya han aprovechado algunos para subirse al carro y de paso tirarme algún dardito.
En fín. A ver Laia… Que no ves que es un vídeo musicaloide no más? Sólo hacen un poco de pressing catch mujer, no se pegan de verdad. Es sólo ficción. No sufras hija mía. De todos modos la hembra que se disputan, bien merece liarse a yoyas. Pero nooooo, tranquila, que este machito tarzanito de tercera, jamás colgaría por aquí –por otro lado tampoco- una ensalada de hostias real. La violencia no va conmigo. Contigo veo que tampoco, pero nada eh?! Ejem. Está claro que será ella quién decida. Toda la vida ha sido así. El hombre propone y la mujer dispone. No me cuentas nada que yo no supiera.
Estoooo…y no es por nada, pero me gusta más como comentas por otros sitios. Estás más rumbosa y divertida. Lo que me he reído leyéndote oyes. Y lo que me ha ayudado leerte –por otros lares- para entender tus males. No desesperes en tu búsqueda bonita, que siempre hay un roto para un descosido. Por aquí pierdes el tiempo –ya tú me entiendes mi amol- estoy pillado pilladísimo y además detesto el yogur líquido. Me lo coman dónde me lo coman. Amen.
Hala y ahora el malo malísimo machista y boca grande seré yo claaaaro…pero es que hay días que estoy hasta la mismísima –esa palabrita que puedes decir en chapilandia y aquí también no te cortes hija mía- de que me digan, me digan y yo amén, amén, sieeeempre, porque si digoooo pues soy muy malo y tengo la boca grande. Tócate los…
18 febrero 2011 | 13:08
Gracias Laia, hoy he aprendido un termino nuevo, falócrata. Una palabra con clase. Una nueva palabra, o insulto, para que nos la puedan arrojar las mujeres a la cara y quedarse a gusto. Y casi siempre con razón.
Laia, te voy a imaginar peliroja y con mala leche.
18 febrero 2011 | 13:09
Hoy he disfrutado mucho…Anonimus, Jose, Simpulso.
Gracias.
Buen fin de semana a todos.
18 febrero 2011 | 13:21
El miedo a la hoja en blanco me suena, pero en otros contextos… como el miedo a quedarte en blanco en un examen y no acordarte de lo que has estudiado y memorizado. Pero sin la presión de tener que recordar, o de escribir sobre tema concreto todo es dejar volar la imaginación asique….
toma miel
https://www.youtube.com/watch?v=ffCmFDzaYyQ
18 febrero 2011 | 13:25
Hola, interesante pantalla de Windows r.. considera pasarte a software libre, aunque no es para mentes débiles..
18 febrero 2011 | 13:39
Joer Anonimous, te has lucido, sí señor! 😀 no tengo tiempo de leer más, a ver si en el aeropuerto leo la de Jose..
Gracias, da gusto leeros!
besos
18 febrero 2011 | 13:42
tio que poco habras trabajado si no te ha sucedido nada en tu taxi. ¬¬
Visita http://musicaipunt.blogspot.com/ y haz un pequeño click en la publi porfa. Gracias
18 febrero 2011 | 13:45
Gracias Medea, CANARIAS 7, al ver el relato de Dani y de Dani y encontrarme delante de una pantalla en blanco he sentido el (s)impulso de ponerme a escribir sin pensar a ver que salía.
18 febrero 2011 | 14:09
De Dani y de Jose, se me fue.
18 febrero 2011 | 14:10
Qué bonito Jose, muchas gracias
18 febrero 2011 | 16:06
Seré breve.
1) Eres un cotilla, leo aquí, leo allí. Me la bufa lo que leas y en donde.
2) Y a ti no te han hecho una triste felación (me voy a poner fina) en tu vida papanatas!
Pa un escupitajo de nada que os queda algunos, encima tenemos que aguantar vuestras senilidades.
18 febrero 2011 | 17:18
Siempre hay un detalle o matiz que se puede añadir a un papel o pantalla en blanco, de la nada siempre surge algo, y lo más banal esconde un misterio.
Ayer eran las palabras huecas, fíjate tú por dónde, salieron historias variadas, polémicas incluidas que al final dejaron ver descontentos políticos (Flashback de “Ideologías”). Al fin y al cabo aportaciones para construir grandes historias. “A las palabras huecas” antecedió el misterio de una chica que por motivos tal vez inusuales, salía momentáneamente a realizar una llamada en una situación para ti incomprensible, por ser una historia muda, pero que la interpretación hizo que el personaje terminara agotado o estresado entre tanto cambio de versión para ir de una historia ocurrente a otra.
Si a esto le metemos fuera de orden y a continuación esta historia de hoy, vamos teniendo historia con chica desde la calle que termina cadáver.
Retrocediendo en el tiempo, llegas hasta el momento de la “Autopsia a un cuerpo”, con un forense realmente metido en su papel y que sobrepasa los límites entre lo real y lo fantástico.
El flashback nos devuelve a la historia de las palabras huecas en tu taxi, donde tú no sabes ni por dónde agarrar el tema y empezar a indagar acerca de los motivos por los cuales una chica aparentemente sana cae fulminada en mitad de la calle incomprensiblemente.
Dos testigos desde un balcón y otro desde un taxi (sospechoso, ya que se le vio haciendo fotos a la difunta), el marido, desde la ventana observando celoso la escena de la llamada de 7 minutos de su “Carola”, que no dejaba a nadie indiferente. Aún recordaba con cierto punto candente la anterior noche pasada “Sexus”, donde el placer y la lujuria dejaban también lugar a la frustración, al ver como en el juego amoroso su voluntad era continuamente limitada.
Todo esto nos podría llevar a historias futuras, o pasadas, quien sabe, matices aparecen por muchas partes, una medallita chapada de sagitario, una posible célula activa del efecto mariposa magrebí…Rajoy comienza a conceder de nuevo entrevistas no pactadas tras la coalición post electoral con sortu.
Lo mejor de todo esto, es que cuando a ti te flaquea la imaginación, aparecen nuevos aportes vía Medea, Jose, Lobo, Anonimous.
Buen finde.
18 febrero 2011 | 17:24
Tú lo has dicho Laia. Triste no me han hecho ninguna. En la viiiida. Siempre con alegría alevosa . Cojonudas todas. Algunas hasta de matrícula cum laude. Una cosa…Pero aún así, sigue sin ser lo que más me gusta. Y con aditivos lácteos, menos. Me va más lo de adentrarme en el Templo del Placer –eso sí que me vuelve loco. Mis cataratas del Iguazú no conocen mejor lugar para fluir libremente.
Lo del escupitajo, lo desconozco. Supongo que de ello has de saber tú mucho más -por lo que cuentas por aquí y por que leo por allá. Pero no voy a seguir por ahí eeeh?! Veeeenga, finito. Que empiezo a pensar que esto es lo que te gusta y para ello no en vano, llevabas un tiempito pinchándome.
No estoy aquí para darte ese gusto, bonita. Sigue buscando, cómo ponía antes en las tapas de los yogures –de los que se comen con cuchara eh?! No de los que a ti te gustan, glotona.
18 febrero 2011 | 17:31
Auuuuuuuuuuuuuuuuuu… q digo yo Sr. Lobo q no ha querido usted llamar zampapollas a nuestra querida amiga Laia,, amiga mia de un lado y amiga mia del otro, ( por alli todavia no te he dado cera, pero dame dos dias, hasta q pille confianza)…
Yo con el tema de las felaciones lo tengo muy claro,, deben de ser con ayuda del Danacol… me siento bien,,, y ellosssss lo notan,,,,,,
A mamaaaaarlaaaaaaaa… digo, a pasar buen finde..
18 febrero 2011 | 18:13