Ni libre ni ocupado

Algunas veces no tengo nada especial que decir, como ahora, o no me ha sucedido nada digno de mención en mi taxi, como hoy, o hubiera preferido emborracharme a escribir, como es el caso, y sin embargo enciendo el ordenador, accedo al editor de este blog, se abre la línea de texto y en esa pantalla en blanco veo cosas, pasajes delirantes, o románticos, o crueles, o calmos, o amargos, o viscerales, como si el blanco de la pantalla me estuviera retando, cara a cara, y sólo pudiera vencer uno. Ahí me enveneno. Entro en delirio y comienzo a teclear como un enfermo aunque sólo sea para que se joda el blanco de la pantalla. De una hoja en blanco surgió Madame Bovary. De una hoja en blanco surgió Humbert Humbert, Patrick Bateman, Pedro Páramo, Gregor Samsa.

Ahora, esta misma pantalla en blanco que voy rellenando me sugiere la figura de un hombre asomado a una ventana (el icono de Windows me dio la idea). Ese hombre, llamémosle Héctor, repara en otro hombre que, como él, permanece asomado a su ventana en un edificio contiguo al suyo. El otro hombre lleva unos prismáticos enfocados a la calle. Parece estar siguiendo los pasos de una chica que camina sola por la acera. Héctor, desde su ventana, apenas distingue a la chica (abrigo gris, cabello negro). No entiende por qué el otro hombre sólo sigue a esa precisa mujer y no al resto de hombres y mujeres que también caminan. Instantes después, la mujer se detiene, trata de apoyarse como si estuviera sufriendo un mareo y, de súbito, se desploma contra el suelo. Héctor vuelve su vista a la ventana del otro hombre. Ya no está. Ni rastro de él. Sale corriendo de casa, baja los cinco tramos de escalera y sale a la calle en dirección a la chica. Ahora se ha formado un corro de gente a su alrededor. Héctor se abre paso por entre el tumulto. La chica continúa completamete inmóvil, tumbada boca abajo sobre la acera. Voltea su cuerpo y entonces Héctor palidece. Es su mujer y está muerta.

Hice esta foto desde mi taxi, en la parada de Ortega y Gasset esquina Velázquez, a las 16.10 de la tarde de ayer (martes). Hice más fotos, pero me quedé con esta. La chica del margen derecho salió de la oficina que se ve al fondo, habló por teléfono durante 7 minutos y luego volvió a entrar en la misma oficina. Fue esto último lo que llamó poderosamente mi atención. Nadie se pone un abrigo, lo abrocha (hasta el cinturón), coge el paraguas y el bolso para salir un momento a la calle (más bien a un soportal, resguardado de la lluvia) a contestar o realizar una simple llamada. La chica tampoco se encendió un cigarrillo durante ese intervalo (lo cual podría justificar su salida y vuelta, pese al frío).

Por otra parte, la conversación que mantuvo durante esos 7 minutos no parecía importante ni tensa, sino más bien relajada. La chica sonreía mientras hablaba y luego colgó sin apenas cambiar el gesto. No fue, por lo tanto, el contenido de aquella conversación la causante de su vuelta a la oficina. Tampoco lo motivó el típico olvido de última hora (recordar, nada más salir, que tenías que mandar un fax o apagar el ordenador, o recoger el tupper vacío del office). Durante los 25 minutos siguientes que me mantuve en la parada de taxis, la chica no volvió a salir de su oficina. Resolver un simple olvido no dura tanto.

También conviene tener en cuenta la hora de su llamada: de 16.10 a 16.17. Los horarios de un trabajador de oficina suelen ser redondos (en punto, y cuarto, y media).

Por otra parte, su indumentaria tampoco era propia de la clásica curranta. Tenía más porte de jefa: zapatos de tacón caros, abrigo y medias a juego, perlas… Lo único que no cuadraba con su imagen era el paraguas. Tal vez se lo hubiera prestado alguien de la oficina justo antes de salir y en previsión (en ese instante no llovía). 

¿Pero qué posible lluvia si ni siquiera llegó a salir del soportal? 

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Nota desesperada: Si atendemos a los datos que acabo de aportar, su actitud carece de lógica. O tal vez la tenga. Seguro que sí. Siempre hay un porqué detrás de todo. Ayúdame, por favor. ¿Alguna idea? Me estoy volviendo loco.