¡Quiero ser eZcritor de éxito!

Gracias a Dios no soy pobre pero, como el cuartucho de la pensión donde vivo (además de ser carísimo) no tiene cocina, me las veo y me las deseo para poder llegar a fin de mes (para meterme algo caliente en la barriga -un café aunque sea- he de salir fuera: y a ver quien es el Terminator que come el contenido de las latas de los supermercados, frías, durante todo un mes). Los colaboradores de “20 minutos” cobramos el día 22 y hoy, día 12, ya estoy casi a mínimos. Pero no pasa nada: hay formas en Madrid de tener el más maravilloso almuerzo por tan sólo 2,25 euros.

Estos son los pasos a seguir.

1.-Compra un buen bocadillo de calamares calientes y crujientes (cerca de Atocha: 2,25 euros)

2.-Pilla tu periódico gratuito favorito y vete al parque del Retiro.

3.-Siéntate en un banco mientras lees. Da igual que estés solo. El diario te ofrece una conversación interesantísima. Y si no quieres conversaciones inteligentes, sino, simplemente, reírte a carcajadas… no tienes más que abrir un poco tu mente: a mi me dio un ataque de risa mientras leía este artículo de la edición impresa:

4.-Da de comer a los pajaritos con miguitas de tu bocadillo: conviértete en Dios:

5.-Acuéstate en el banco y mira al cielo un buen rato:

Es extraño, que la gente de esta ciudad no se de cuenta que Madrid es plenamente satánica. Yo, mientras camino por la calle, percibo a Satanás por todas partes:

Satanás mirándote:

La política del consumismo despiadado que permite que niños mueran de hambre, de enfermedades, mientras se despilfarran, en estupideces (folletitos publicitarios, gradas enormes de aluminio para que la gente vea sentada una cabalgata de reyes, mientras otros niños mueren por no tener dinero para medicamentos) millones de euros en este mundo civilizado pero no humanizado. A todos, ya nos parece normal que se haga esto. Toda nación egoísta debería de ser exterminada. Y permitir que solamente fuera repoblada por gente de buen corazón: que la gente de buen corazón matara a la gente de mal corazón (es broma).

Trabajos basura que nos esclavizan a esta sociedad de mierda por un sueldo mínimo. Trabajos basuras que nos roban nuestro tiempo: cárceles de 8 a 8 donde no podemos expresar nuestra creatividad. Trabajos de mierda que no nos dejan averiguar qué tenemos en nuestro interior. Trabajos de mierda que nos impiden hacer el amor, con tiempo, a nuestras parejas. Trabajos de mierda que se han hecho absolutamente necesarios para sobrevivir. Trabajos de mierda permitidos por el gobierno, por esta sociedad. A todos ya nos parecen, los trabajos de mierda, lógicos: los hemos aceptado entre nosotros. Y, además, estamos plenamente agradecidos a los trabajos de mierda.

-¡Tengo un trabajo de mierda! -grita, entusiasmado, un estudiante, un inmigrante, un padre de familia…

Satanás me dijo que no le descubriera, pero yo me negué a escucharle y huí por esta calle celestial:

Satanás me había revelado, incluso, el alquímico poder de crear oro: pero, mientras corría por esa calle, me lo borró de la mente… recuerdo algo… romper un vaso, orina… y luego decir unas palabras mágicas:

…no recuerdo esas palabras. Maldita sea. Mañana toca otro bocadillo de calamares.

Nota muy importante: aquí

Sábado. Tarde-noche de puente. Todo el mundo es feliz en pareja. Todo el mundo está de vacaciones en algún lugar, con la familia, con los amigos. Los novios con sus novias. Yo soy la única persona que está sola en el mundo. Yo estoy en el Messenger. El Messenger. Un sábado por la tarde. Una persona de 32 años pasando la tarde en el Messenger. Super patético. Saldría a la calle, a un bar, a conocer gente. Con una copa en la mano. Mirando a la gente en busca de conversación. Con mi cara de imbécil deseando tener sexo. Patético. Sonriendo estúpidamente a todo el mundo. Para que vean que estoy deseando conversar con alguien. Que estoy solo. No gracias. Prefiero quedarme dentro de este cuartucho de la pensión. Sin que nadie vea mi cara de imbécil. Con esta soledad que es un cuchillo. Un cuchillo clavado en el costado, y sobre los pulmones. Un cuchillo que no me deja respirar bien. Una chica se conecta al Messenger.

-Hola.

-Hola.

-¿Qué tal?

-Yo super aburrido. ¿Y tú?

-También. Oye ¿Te puedo hacer una pregunta?

-Claro.

-¿Por qué pone en tu nick que no entiendes a nadie?

-Porque no entiendo a la humanidad. El mundo podría ser un lugar perfecto para vivir. Pero lo hemos convertido en un infierno donde todos estamos lejos de las cosas que de verdad queremos y necesitamos. En cambio, las cosas que no queremos hacer las tenemos cerca, las hacemos todos los días.

-¿Cómo qué cosas?

-El sexo por ejemplo. Algo tan divertido, maravilloso, natural y agradable y hay que remover cielo y tierra para conseguirlo con una desconocida.

-Tienes razón.

-Es mi opinión nada más ¿De donde eres?

-De Madrid.

Madrid. Joder. ¡Madrid! ¿Y si de pronto mi sábado de mierda se convierte en un sábado perfecto? En la ventanita de su messenger se ve su foto. Es guapísima. Y rubia ¡Hace tanto tiempo que no me follo a una rubia!

-¿Te apetecería quedar para tomar un café?

-Pues sí. Pero ¿Realmente un café es lo que quieres?

-Ya sabes que no. Pero me siento tan miserable y solitario en esta habitación que tomar un café contigo creo que me salvaría la vida, que sería lo más maravilloso del mundo.

-¿Qué es lo que te apetecería de verdad?

-¿Te lo puedo decir sin que te moleste? ¿Sinceramente?

-Sí.

-Me gustaría quedar contigo en la Cibeles. Es de noche y está

iluminada. Hace un poco de frío. Me gustaría verte allí, esperándome. Vestida con un abrigo que te tape hasta las piernas. Me gustaría ver tu melena rubia. Y que te volvieras. Y que me mirarás. Y, sin saber tu nombre, porque no me has dicho tu nombre aun, me gustaría que nos besáramos. Y, tras el beso, me dijeras tu nombre. Entonces, jamás olvidaría tu nombre.

-¿Y después?

-Tras un café caliente, me gustaría que subiéramos a mi habitación de mierda. Me dejaras desnudarte, totalmente. Y nos metiéramos bajo las sábanas blancas (hoy están limpias, me las cambiaron). Que nos abrazáramos y que sintieras, sobre tu sexo, mi polla, super recta. Ni lo haríamos. Pero me gustaría lamerte todo tu cuerpo. Que pasáramos horas hablando, riendo y contándonos secretos. Con la luz medio apagada.

-A mi también me gustaría. Mucho.

-¿En serio?

-Sí ¿lo hacemos?

-Por mi, claro ¿De verdad?

-Sí. ¿Dentro de cuanto tiempo puedes estar en la Cibeles?

-Yo vivo casi al lado.

-¿Te parece bien dentro de 30 minutos?

-Claro.

-¿En serio?

-Sí. Allí estaré.

-¿De verdad?

-Sí.

Cierra su conexión Messenger. Quedo perplejo frente a la pantalla del ordenador ¿Así de fácil? ¿Es esto mi regalo de Navidad? Debe de ser una broma ¿Y si no lo es? ¿Me quedo aquí metido? ¿Es que ya no creo en los milagros? Me levanto, me afeito, me ducho. Ya casi es la hora. Salgo a la calle. Aprieto el paso. Llego al punto exacto: la parada de autobús, frente a la Cibeles.

Todo el mundo, que espera el autobús, me mira: soy un super hombre: me voy a follar a una super rubia que no conozco dentro de 25 minutos. Observo a la agente de tráfico. Pita a todo el mundo: a los coches, a los peatones: para que circulen, para que crucen.

Debería de pitar para ordenar que, las personas que esperan en los semáforos, para las personas que esperan el autobús, se besen entre sí. Para que todo el mundo haga el amor en la calle. Toda polla en un agujero. Miles de orgasmos por la calle. Todo el rato.

30 minutos después, soy yo quien mira a todo el mundo. Ella no ha venido. Quizá vino, pero me vio, no le gusté y pasó de largo. Soy viejo. Y estoy solo. Quizá no vuelva a conseguir que ninguna chica quiera follar conmigo. Quizá es hora de empezar a pensar en que sólo voy a poder follar pagando, con putas. Puto Madrid. Puta soledad. Es peor que el frío. Se te mete dentro del cuerpo y no hay forma de sacarla: la soledad te deja mirada de loco:

Voy a cruzar el paso de peatones: vuelvo a la habitación de mi pensión: duchado, afeitado y encoloniado: levanto la vista: este hombre, una estatua con vida, me mira. Desde las alturas, me dice:

-¿De verdad creías que iba a venir? ¿Tan ingenuo eres?

Hoy, la oficina, se divide entre los que se fueron a pasar el puente a un lugar maravilloso y los que nos quedamos en casa metidos, sin dinero y sin plan.

Soñando con tener un futuro mejor:

…llevo años soñando con tener un futuro mejor. Siempre creo que, ese futuro mejor, va a llegar en el nuevo año que empieza. Pero ja, ja, ja.

…

Por otro lado, ya sabes, que ha muerto Augusto Pinochet, a mano de los torturadores de los dictadores ¿Qué quienes son?

Son unos torturadores que se hacen pasar por grandes doctores de medicina. Se infiltran en los equipos médicos de los dictadores. Y les medican. Les proporcionan infartos de miocardio y edemas pulmonares. Ayer, sin que nadie haya reparado en ellos, han matado a Pinochet, tras haberle hecho sufrir durante semanas. La única pista que han dejado, para los que sabemos la verdad, es que han acabado con Pinochet, justo el día que daban el premio Nobel de la Paz: a Yunus, artífice del sistema de microcréditos.

Ahora, los torturadores de los dictadores, están centrados en seguir torturando, un poco más, a otro dictador antes de, finalmente, matarlo: Fidel Castro. Llevan haciéndole sufrir, proporcionándole enfermedades, desde hace meses. Fidel Castro, dictador responsable de una bella, en teoría, revolución que ha derivado en una cruel y eterna dictadura: que ha llenado al pueblo cubano de pobreza, hambre, miedo y desaparecidos.

Cuando acaben de torturar a Castro, estos médicos verdugos tienen pensado infiltrarse en el equipo médico personal de George Bush, el gran asesino del siglo XXI.

-Esperamos a que sean viejitos y no puedan defenderse –dicen los torturadores infiltrados- Entonces los torturamos cruelmente. La justicia de los pueblos civilizados no pueden meterlos en la cárcel, ya que hoy en día, todos los pueblos son liderados por demonios, todos los habitantes de los pueblos son demonios egoístas que no se miran más que el ombligo. Por eso estamos nosotros.