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BLOG DE CONTENIDO SOLAMENTE PARA ADULTOS (+18 AÑOS)

Archivo de la categoría ‘Personales’

Amo este periódico. Os lo explico todo.

Tengo el correo rebosando emails de amigos lectores, preocupados por mí ¡Estoy bien, muchas gracias! Este blog será una puta mierda pero os ha hecho sonreír en algún que otro bajón. Y yo he sido muy, muy feliz escribiéndolo para ustedes: puse toda mi ilusión, fuerza y deseos en él ¡Lo escribía para (ya sabéis) el periódico más leído de España! El blog era una bofetada diaria a la educación y al puritanismo de esta sociedad hipócrita que admite que los periódicos publiquen fotos de asesinatos y guerras y se escandalizan si muestran fotos de dos cuerpos desnudos follando ¡Cómo si follar fuera algo sucio e inmoral! ¡Cómo si ver a una bonita chica desnuda no fuera lo más bonito del mundo!

En este blog he escrito lo que he querido cuando he querido y nunca me han censurado. Queréis que explique qué pasa, porqué cierra este blog tras el anuncio publicado por “20 minutos” en la edición impresa de que mis dos blogs y mis columnas iban a continuar. Pues vamos a ello.

El pasado jueves me reuní con un alto directivo de “20 minutos” (no voy a decir el nombre porque no sé si le molestará). Me dijo que había llevado el borrador original de mi libro, los “Diarios Secretos de Sexo y Libertad” al despacho del director de una gran editorial y que quizá podrían estar interesado en publicarlos. Que convenía cerrar este blog por un tiempo: para no quemar al personaje del EZCRITOR. Me propuso clausurar el blog por un tiempo y reabrirlo cuando el libro saliera a la luz: para promocionarlo. Esa persona tiene toda mi confianza: pongo la mano en el fuego por él. Hasta ahora es el único pez gordo que nunca me ha fallado. Y el único que me ha hecho caso e, incluso, tratado con cariño. Además tiene mucha más experiencia en el mercado editorial que ustedes y yo juntos. Estoy cansado y desalentado: llevo un año tratando de publicar los “Diarios secretos de sexo y libertad” sin éxito alguno. Pongo mi amado libro, por una vez en la vida, en las manos de otra persona. Ojalá lo consiga. Y si no, ya seguiré luchando yo por él.

Voy a seguir trabajando para “20 minutos”. Cada día podréis leerme, si queréis, en el blog de cultura. A él me debo totalmente y voy a tratar de subir sus vistas lo máximo que pueda. Todo el esfuerzo que ponía en EZCRITOR lo voy a poner ahora en EZ CULTURA. Me dejaré la sangre por él. Pero en él no saldrán fotos de mujeres desnudas. Lo siento mucho, hermanos pajeros. Somos unos incomprendidos. Con lo difícil que es follar hoy en día si no tienes abdominales o dinero.

PARA “CELEBRAR” EL CIERRE DE ¡QUIERO SER EZCRITOR DE ÉXITO! PEMITIDME GASTAR UN POCO DEL DINERO QUE ME HICISTÉIS GANAR CON VUESTRAS VISITAS DIARIAS. ESTE VIERNES, 1 DE JUNIO OS INVITO A TODOS A TOMAR UNA COPA GRATIS DE MI BEBIDA OFICIAL (VINO BLANCO) EN EL BAR DEL POETA (calle Cervantes 19: metro Antón Martín). DE 19 h A 21:30 h TODO EL QUE ENTRE EN ESE BAR, ME ABRACE Y DIGA ¡QUIERO SER EZCRITOR DE ÉXITO! TENDRÁ SU COPA DE VINO.

Por otro lado, voy abrir un nuevo blog sobre mi mundo sexual y vida diaria. Sólo lo actualizaré 2 ó 3 veces por semana como máximo: cuando necesite desahogarme. Llevo desde el 2001 escribiendo blogs sobre mí y no puedo dejarlo ahora de repente, por lo menos hasta que una editorial me lo pida (y puede ser que eso no pase nunca). Sí: en el nuevo blog he puesto publicidad. Si queréis financiarlo sólo tenéis que pinchar UNA VEZ, de vez en cuando, en el banner superior o donde dice “yo me follé al ezcritor, pincha aquí para verlo”. Cada vez que lo hagáis me daréis, indirectamente y sin coste alguno por vuestra parte, 0,10 céntimos de euros. El nuevo blog se estrenará el jueves, cuando cierre este: aun es sólo un borrador: perdonad el pésimo diseño: lo he hecho a mano y no tengo ni puta idea de php, plantillas o ese lenguaje html innatural y satánico.

Mañana, mi último post en ¡Quiero ser eZcritor de éxito! 🙁 Sí, estoy un poco depre pero como dice ese gran filósofo danés “¡Cuando se cierra una puerta, se abre una ventana!”

Hasta siempre Ricardo Villa

Gracias, de corazón, Ricardo Villa.

Por llenarme de confianza. Por apoyarme siempre. Por aguantar mis rabietas de divo cuando no soy nada. Por protegerme. Por darme libertad. Por guiarme. Por ser uno de los ángeles que me ayudó a cumplir mis sueños. Por enseñarme que no todos los jefes son unos hijos de puta. Por este año en el que fui feliz. Por ser mi amigo. Te jodes: ya nunca te voy a olvidar. Siempre estaré en deuda contigo. Mucha suerte en tu nuevo trabajo. Mucha felicidad para tu familia.

La lluvia resbala sobre la bolsa de basura

La novia del millonario me llama por teléfono:

-¿Nos vemos?

-¿Y tú marido?

-Está fuera de la ciudad.

Su marido es un mafioso. Cuando se enteró de que había estado con su mujer me amenazó de muerte. Pero pienso en el coño de su mujer. Y en cómo gime cuando se la meto. Pienso en que ya me da igual la vida. He salido por televisión y nadie quiere publicar mi libro. Me da igual la vida o la muerte. Ya he follado, reído y fumado todo lo que necesito. El resto no son más que repeticiones. No quiero seguir viviendo lo mismo una y otra vez. 33 años están bien. Lo único que me falta por vivir es tener un hijo. Pero ninguna mujer en su sano juicio quiere tener un hijo conmigo. No soy ni tengo nada.

-Nos vemos en el Hotel Urban –anuncia ella- Iré sin el chofer y sin bragas.

A la hora, entro en el bar chic del “Urban”. 13 euros la copa. La espero. No viene. Un camarero se me acerca:

-Acaba de llamar la señora XXXX. Le ha surgido un imprevisto. Vendrá en cuanto lo resuelva. Está invitado a beber lo que quiera.

Bebo y bebo sin parar. Morir bebiendo debe de ser divertido. Imagino que me inflo y exploto. Estoy borracho. Deseo caerme y darme con el borde de una mesa. Matarme. Pero no tengo huevos. Una camarera se me acerca, me deja esto sobre la mesa: me enfado:

-¿Por qué me deja dos cigarrillos usados y una boñiga de mierda en un plato? –le pregunto- ¿Tanto se nota que soy un arrastrado de la vida? ¿Qué no tengo nada? 33 años, ni casa, ni novia. Si los de “20 minutos” me despiden seré un vagabundo más en Madrid ¡Soy una mierda!

-Señor, disculpe –explica la camarera avergonzada- No son cigarrillos. Son dulces. De chocolate, naranja y coco.

Afuera llueve. Ya he esperado demasiado: ya he bebido demasiado. Me acerco a la barra:

-¿Puede darme una bolsa de basura grande? –pido.

-¿Señor?

-¡Quiero una bolsa de basura grande! ¡La paga la señorita XXXX!

Me introduzco dentro de la bolsa de basura. Hago dos agujeros para ver y otros dos para meter los brazos. Salgo del “Urban”. Camino por la

calle: feliz de que no me vea nadie. Las gotas de lluvia se deslizan sobre la bolsa. Quiero dejar de existir. Oigo a un camión de la basura. Es la hora de la recogida. Me siento en el suelo, al lado de un container y unas cajas. El camión para. Recogen la basura y la tiran dentro del camión. Pero a mi no me tiran.

-No me gusta la vida –le digo al basurero.

-Pues no hay otra –contesta.

-Es una mierda, tírame a la basura.

-Te jodes.

Llego a casa. Enciendo el ordenador. Un periodista, del “Diario de Lanzarote” , ha escrito un artículo sobre mí. Lo leo. Dice que soy un genio.

-Y una mierda –contesto a la pantalla del ordenador- ¡Y una mierda!

Salí en la tele

Lo cuento todo en EZ Cultura. Aquí el video en alta calidad:

¡Muchas gracias por grabarlo H.E.! ¡Y a Pakonabo!

No os molestéis en insultarme. Y si lo hacéis, por favor no dejéis link a blogs donde se vea vuesta cara, que me dan ataques de risa.

El café de tu cafetera

-Mi novio es super guapo, tiene muchísimo dinero. No sabes cuánto le quiero, Rafa.

Acaricio su espalda mientras finjo que me interesa lo que habla. Estamos acostados en su cama, la miro fijamente a los ojos. Recuerdo este blog: que nadie va a creer lo que me está pasando si no saco una foto.

-¿Me dejas sacarte una foto para mi blog? Es que eres muy guapa.

-Sí. Siempre he querido salir en tu blog.

Puse el automático y, tras el click, le comencé a acariciar por la espalda, suavemente, con la yema de mis dedos, despacio: no se aparta: mis caricias no le hacen cosquillas: le gustan: supongo a su coño empezando a chorrear flujos: como ella es morenita de piel imagino que chorrea café con leche: muero por beber café con leche: café con leche de su cafetera: buscar dentro de su coño, con mi lengua, los granos de su azúcar:

-Me gusta mucho mi novio- prosigue- no sólo físicamente, también su forma de ser, de hablar, de actuar, incluso de mirar. Quiero cuidarlo siempre. Quiero ser su mujer.

Con la otra mano comienzo a acariciarle la cara: también con la yema de mis dedos: le acaricio la cara: la nariz, la frente, las mejillas, la barbilla: los labios: ella se deja: le meto la lengua en su boca: ella la acepta y mete la suya dentro de mi boca: intercambio de lenguas húmedas: ¿esta es mía o tuya?: imagino que su boca es su chocho: mientras la beso le toco las tetas: se las aprieto fuerte: y pego el bulto de mis pantalones a su coño para que se haga una idea aproximada:

-Nos vamos a casar en septiembre. Para mí es muy fuerte dejar España, dejar a todas mis amigas, dejar mi trabajo. Todo por él. Pero estoy seguro de estar actuando de la forma correcta. Me lo dice el corazón. Le amo. Es mi príncipe azul.

-Sí, nena. El amor es un sentimiento que cuando llega te vuelve del revés.

Al quitármelos, vuelvo del revés mis pantalones y mis calzoncillos. Ella me ve la polla.

-Mi novio la tiene mucho más grande –observa.

Le quito sus pantalones, la tanga: se la meto: mi polla nada entre flujos de café con leche: ella sigue hablando, sin parar:

-Él vive en un pequeño pueblo de Italia, es banquero. El pueblo es precioso. Siempre quise vivir en un sitio así.

Me corro dentro de ella, le lleno el coño de semen: pienso que se va a enfadar por correrme dentro: pero me dice:

-Él quiere tener un hijo conmigo ¿sabes? Y yo también. Creo que ha llegado el momento de sentar la cabeza, de formar una familia. Siempre he querido ser madre. Seguro que con él voy a tener unos hijos preciosos.

Me acuesto a su lado, descanso de mi corrida. Ella no se ha corrido ni me importa. Veo todas las cajas de la mudanza:

-¿Son esas las cajas que me pediste te ayudara a bajar del coche?

-Sí.

-Venga, pues te ayudo. Que me quiero ir.

-Gracias por ayudarme Rafa. Eres muy buena gente.

-De nada, nena ¿Por qué hoy me has querido follar y durante tantos días no me dejabas ni siquiera venir a conocerte?

-Porque el sábado vas a salir por la tele. Vas hacerte famoso. Y yo me voy para siempre a vivir a Italia. Te leo desde hace mucho tiempo. Tenía curiosidad por sentirte dentro. Quiero pensar, mientras te veo por la tele “a este me lo follé”.

El secreto de por qué follo tanto

Soy feo, medio gordo, mirad que tetas: vivo en una casa pequeña y apestosa. Pero aun así follo casi todos los días con mujeres diferentes. Mi secreto no está en mi inteligencia ni en mi encanto. Sino en mi madre muerta.

Mi madre muerta tapa los ojos de las chicas guapas. Las embruja. Les susurra al oído sortilegios que nublan sus mentes: de pronto les gusto y quieren abrirse de patas, me enseñan el coño. Mi madre muerta les conduce hasta mi cama.

-Métemela sin condón –me piden las chicas guapas.

Y yo se las meto. Mi polla está inmunizada de enfermedades sexuales porque mi madre muerta cubre, con su mano, mi polla cada noche: por el dolor que le produce haberse muerto de cáncer cuando yo tenía 10 años de edad. La palma de su mano sana mi polla: la fortifica y robusta.

Cuando eyaculo dentro del coño de la mujer que mi madre me ha traído hasta la puerta de mi casa, todos mis espermatozoides están muertos: espermatozoides con cabeza de calavera: lleno el coño de las mujeres de cadáveres: niños abortados: previamente mi madre muerta los ha matado uno a uno: ha machacado mis huevos dentro del escroto: con su lengua, con su aliento: mi madre muerta jamás permite que yo deje embarazada a una de esas mujeres: que me arruinara la vida por jugar con un coño un rato. Mi madre muerta sólo es una madre que le concede caprichos a su hijo. Reconozco ser un hijo mimado.

Es pecado, lo sé: pero cuando muera ambos vamos a esquivar el inferno: vamos a vivir como fantasmas en este mundo: violando a las mujeres más bellas, por las noches, cuando duermen, cuando están solas y desnudas: ella les sujetara las manos y yo, convertido en un fantasma, me las follaré ¿Quieres que te folle un fantasma? ¿Cómo es la polla de un fantasma? Muy fría: como una barra de hielo que se guarda en un congelador: y cuando la polla del fantasma se corre, se derrite: convirtiéndose en caldo caliente: les quema.

Abandono a todas las mujeres que me follo: todas las mujeres que me follo lloran por sentirse despreciadas: cada lágrima que caen de sus ojos es una prisión de cristal: cada prisión de cristal contiene una letra del sortilegio que mi madre muerta les susurró al oído. Y cuando terminan de llorar, quedan curadas: sanas y felices.

Listas para follarse a otro.

Pero nunca me olvidan del todo: por si yo quiero que vuelvan: por si se lo pido, lloriqueando, a mi madre.

No creo que sea un buen momento para tratar de ligar

Estoy divirtiéndome, encerrado en la buhardilla, sacándome fotos desnudo y escuchando música. Pero me empieza a crujir el estómago de hambre y me voy al supermercado.

Hago la compra, luego cola para que me cobren: delante tengo a un chico joven: es guapo, pero tiene una barriga como de embarazada: grotesca: le miro mal, enfadado:

-¿Por qué no te cuidas? ¿Por qué no te quitas esa barriga asquerosa? –le pregunto.

-Vete a la mierda, gilipollas.

Miro sus manos: lleva su compra: únicamente una botella de refresco de cola, de marca desconocida.

-¿No tienes dinero para comprarte una coca cola de verdad? –prosigo- Normal. Si no te das cuenta de lo asquerosa que te queda esa barriga, tampoco te vas a dar cuenta qué tienes que hacer para mejorar en la vida.

En otra caja de cobro, una mujer mete su compra en bolsas. Lleva un escote: se lo miro: ella se da cuenta: me mira como si fuera un pervertido: ¿Qué se cree la jodida fea? le miro las tetas porque tiene un escote: si estuviera navegando por Internet y encontrara un video casero que hubiera grabado su marido mientras se la follaba no lo descargaría: tengo ganas de acercarme y decírselo:

No me bajaría de Internet, un video porno tuyo.

Pero no lo hago.

Por fin es mi turno: la cajera pasa mi compra por el código de barras: se llama Cristina: lo sé porque tiene una chapa, con su nombre escrito, sobre sus pequeñas tetas: sus tetas son pequeñas pero sexys: me las metería en la boca: Cristina es linda: de ella sí que me bajaría un video porno amateur: me miro en un espejo lejano: miro mi reflejo: voy con las gafas y despeinado: con barba de 4 días: llevo una camisa sucia: en el cuello de la camisa tengo una mancha de semen: de antes, cuando me masturbé: la corrida llegó hasta allí: no, no creo que sea un buen momento para tratar de ligar. Me veo inferior a Cristina.

Voy al video club: no sé qué película elegir: todas las películas son la misma mierda: todas las películas parecen dirigidas por la misma persona: tengo 33 años: habré visto en mi vida más de un millón de películas: ya me sé todas las tramas, todos los giros: estoy harto de ver películas: el video club es como la vida: ahora entiendo porqué tenemos una esperanza de vida de 70 años aproximadamente: el ser humano no muere de viejo, sino de aburrimiento: cuanto más aburrimiento, más envejeces o enfermas: las mismas películas, los mismos coños, las mismas personas, las mismas situaciones, los mismos desengaños, el mismo polvo, siempre el mismo camino, pero en círculos: 70 años de vida es demasiado: alquilo “Scary Movie 4”.

La dependienta del video club es una enana:

-¿Eres canario? –pregunta tras escuchar mi acento (al decirle mi número de socio)

-Sí ¿Cómo lo sabes? ¿Se la has chupado a muchos canarios? –no digo.

-Sí ¿Conoces a muchos canarios? –sí digo.

-Mi tía es canaria.

-¿Y a mi qué coño me importa? ¿Para qué te pregunto si eres más fea que una cochinilla? Te estoy preguntando para que te hagas ilusiones con que estoy interesado en ti. Porque soy un cínico. Porque con tu estatura y tu gordura sólo te sacaría a la calle para utilizarte como balón de fútbol, para darte patadas –no digo.

-¿De qué isla?

-De Tenerife.

-Yo nací en Gran Canaria –contesto.

Pienso en qué puta es la vida ¿Por qué Cristina no me habló y esta sí? Porque para Cristina yo soy una cochinilla que solo sacaría a la calle para utilizar como balón. Puta vida, putos círculos: siempre lo mismo.

Hoy me confieso un poco: problemas con las cucarachas humanas

Algunas veces, acostado en mi cama, digo en voz alta:

-Por favor Dios, dame tus super poderes.

Conozco a muchas personas: sus miserias, sus paranoias, sus deseos, sus sufrimientos actuales: veo sus almas. Me gustaría tener el poder sobrenatural para arreglarles la vida. Pero no puedo. Así que hay semanas que paso deprimido, encerrado en mi buhardilla, acostado en mi cama. Me llaman por teléfono, no respondo. Me piden compañía, me escondo. Porque no puedo hacer nada por ayudarles. No tengo lo que necesitan ni el poder para solucionar nada. No puedo estar en todas partes ni, egoísta, puedo entregar mi corazón a todo el mundo. Y si me follo a mujeres para hacerlas sentir bien, me llaman cabrón.

Paso los días encerrado en mi buhardilla. Acostado bajo las sábanas. Escribiendo chorradas en mi ordenador.

Cuando salgo (porque me muero de hambre) la gente que conoce mi día a día me pregunta:

-¿Por qué te pasas el día encerrado en casa? ¿Por qué no sales?

Y nunca les contesto la verdad.

Hoy por la noche

Hoy por la noche, caminaba por la calle, de regreso a casa. Me encontré a una puta que salía de un hotel. La puta encontró restos de semen dentro de su boca. Como no eran de la persona que amaba formó un escupitajo que escupió, con fuerza, al suelo. Pensé que ese escupitajo era una bella historia de amor.

La puta no era demasiado fea. Flaca, creo que suramericana.

Pensé en acercarme a ella: preguntarle por cuánto. Ella me advirtió: era un taxi y estaba libre:

-¿A dónde te llevo? –me dijo.

Pero no me atreví a contestar. Me sigue dando miedo acostarme con putas. Algunas veces me gustaría ser tan bestia en el sexo como Torbe. Poder follar sin importarme nada más.

Hay chicas que me caen mal hasta que les veo las tetas. Hay chicas que sólo son simpáticas cuando están desnudas. La gente, sólo es válida, cuando se desnuda y se deja ver tal cual es. Cuando se quitan la careta y muestran sus debilidades, sus miserias. Cuando dejan de actuar como personas importantes. No hay nadie que sea importante, eso lo sabe cualquiera que no sea imbécil.

Amo el momento en que una chica desconocida se desnuda, se abre de patas y me deja que se la meta. Amo cuando su cuerpo y el mío actúan, se mueven, tratando dar placer al otro. Amo cuando terminamos y no hay nada más qué hacer: cuando nos miramos, diciendo:

-¿Y ahora qué?

Es el momento de abrazarla: de hacerle ver que no se ha acostado con un psicópata. De demostrarle que todas las palabras que le dije antes para que se abriera de piernas no eran mentira. Es un momento bello. Se forma una conexión que nunca se olvida. A pesar de que la relación no se haga eterna. A pesar de que la dejes. Cuando das amor a alguien, ese momento nunca muere, queda en deuda eterna. Es un paisaje bello que siempre se recuerda.

Dentro de la caja de mi cabeza tengo la mirada de casi todas las amantes que me follé (a no ser que estuviera borracho o drogado). Guardo todas sus esencias y, en mis noches de soledad vuelvo a ellas para recordar que algunas veces tuve suerte. Me masturbo en mi cama, solo, pensando en la forma en que me miraban mientras me daban placer. ¿Dónde estarán todas las chicas del mundo que me he follado? ¿A quien estarán haciendo feliz en estos momentos?

Me voy haciendo viejo: ya no busco sólo chicas guapas con agujeros: ahora busco chicas válidas: brillantes, creativas, inteligentes.

Ya no me excita sólo un agujero, por desgracia.

Ya no soy tan animal ni tan cerdo, por desgracia.

Uff… qué alivio….

¡Este recorte lo he sacado hoy de la edición impresa! ufff…mira que tenía mis dudas… que ansiedad me ha dado todo el año escribir en “20 minutos” al lado de los más grandes profesionales de España que han hecho este periódico el más leído. Que ansiedad me ha dado que mi reinado como Miss Bloguer 2005 no continuara tras la elección del-a nuev@ ganad@r. He puesto toda la carne en el asador para tratar de conseguir la continuidad… obsesionado con el blog día y noche…menos mal que ha salido bien… menos mal que voy a poder continuar evitando esos trabajos de mierda con los que me encontraba cada mañana al despertar.

…sigo, sigo en “20 minutos” ¡¡¡Yujuuuuuu!!! ¡Soy eZcritor de éxito! ¡Muchas gracias a los responsables! ¡Me voy a ver Spiderman 3 para celebrarlo!