Después de haber pasado los últimos meses entre Afganistán y el Congo, un breve desembarco obligado en la India para luego ya volver a Madrid y comenzar a preparar próximos viajes.

Pongo los pies en esta India húmeda, calurosa, cuyo crecimiento del 7,9% en el PIB se vislumbra en algunas nuevas infraestructuras, en los carteles que junto a la carretera desde el aeropuerto anuncian urbanizaciones de lujo, con piscina y gimnasio.

Pero que nulo impacto parece tener en la vida de las familias que bajo plásticos y entre bártulos viejos siguen tapizando las calles del centro de la ciudad de Calcuta al tiempo en que los primeros rayos del sol despuntan en el cielo.

En la televisión de la habitación número ocho del hotel Fairlawn aún pasan las imágenes de los desplazados provocados por las lluvias al norte de aquí, en Bihar, el estado con mayor pobreza de la India, y el que desde hace décadas provee a esta urbe de sus moradores más postergados, que llegan en busca de una oportunidad de progreso.

En la recepción protagonizo un nuevo reencuentro con la dueña del hotel, Mrs Violet, armenia de origen, que lleva décadas en la India. Y que a sus 87 años aún se muestra en forma, bromista, coqueta, con fuerzas para continuar al frente del viejo negocio familiar.

Y en las calles: los mismos mendigos de siempre, el mismo tráfico desquiciado, las mismas bocinas que encrespan los nervios, el mismo olor acusado a mierda, flores y especias, que caracterizan a esta urbe que fuera mi hogar.

Mientras preparo todo antes de salir a rodar retomo la tarea de reencontrar a los dos restantes protagonistas de esa foto que tomé hace ya 14 años, y que me ha acompañado en libros, reportajes, exposiciones, como una suerte de talismán. Saber qué fue de ellos, dónde están.